Poemas y pensamientos

EL CISNE
Quedo, bajo el espejo de hondos lagos tranquilos,
el cisne lanza la onda con sus extensas palmas
y resbala. La pluma suave de sus flancos
se parece a las nieves de abril que al sol se funden.
Mas, firme y blanca mate, vibrando bajo el céfiro,
su gran ala lo arrastra igual que lenta nave.
Yergue su hermoso cuello encima de las cañas,
lo sumerge y pasea por el agua alargándolo,
y lo curva gracioso como un perfil de acanto
y el pico negro esconde en su pecho brillante.
A poco, entre los pinos, mansión de paz y sombra,
serpentea, y, dejando los espesos matojos
detrás de él, arrastrados como una cabellera,
camina con su paso languideciente y tardo.
La gruta en que el poeta escucha lo que oye
y el manantial que llora a un sempiterno ausente
le gustan. Da allí vueltas, y la hoja de un sauce
que ha caído en silencio roza apenas sus hombros.
Después se va hacia adentro; lejos del bosque oscuro,
soberbio, dirigiéndose hacia el azur, elige,
para hacerle la gala a su blancor que admira,
el lugar esplendente donde el sol se contempla.
Cuando no se distinguen ya los bordes del agua,
en la hora en que las formas son espectros confusos,
pardea el horizonte y se raya con largo
trazo rojo, y ni un junco, ni un estoque se mueve,
y en el aire sereno las reinetas susurran,
cuando al claro de luna la luciérnaga brilla,
el ave, en el sombrío lago en que se refleja
el esplendor de una noche violeta y láctea,
como un vaso de plata entre diamantes, duerme.

El mejor momento del amor
no es aquel en que se dice: «Te amo».
Se halla en ese mismo silencio que está a punto
de romperse todos los días.
Está en la rápida y furtiva comprensión de los corazones.
Está en los fingidos rigores y en las secretas indulgencias.
Está en el estremecimiento del brazo
en que se apoya la mano temblorosa,
en esa página que volvemos juntos,
pero que ninguno de los dos leemos.
¡Momento único, en que los labios callan
y dicen tantas cosas con su pudor;
en que se abre el corazón,
estallando quedamente como un botón de rosa!
En que el solo perfume de los cabellos
parece un favor conquistado.
¡Momento de deliciosa ternura,
en que el respeto mismo es una confesión!

OJOS
Negros o azules, bellos y queridos,
la aurora vieron numerosos ojos
y duermen en el fondo de las tumbas,
y, sin embargo, el sol aún se levanta.
Las noches, aún más dulces que los días,
han hechizado numerosos ojos,
y las estrellas siguen reluciendo
y los ojos de sombras se han llenado.
¡Oh! Que ellos la mirada hayan perdido.
No puede ser, posible no es tal cosa.
Se han vuelto y miran hacia alguna parte,
hacia eso que llaman lo invisible;
y tal como los astros que declinan
nos dejan, pero siguen en el cielo,
los ojos también tienen sus ponientes,
pero no es cierto que se mueran ellos.
Negros o azules, bellos y queridos,
abiertos a cualquier inmensa aurora,
al otro lado de las tumbas, miran
todavía los ojos que se cierran.