Poesía Completa

“Morir
es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno.
Tan bien, que parece de veras.
Supongo que cabría hablar de vocación”

Amapolas en octubre

Para Helder y Suzette Macedo
Ni siquiera los cúmulos de esta aurora saben qué hacer con tales faldas.
Ni la mujer que va en la ambulancia,
Cuyo rojo corazón florece a través del abrigo tan asombrosamente.
Son un don, un don de amor
no requerido
por este cielo,
que indolente y flamante
quema su monóxido de carbono, ni por esos ojos
tan pasmados que, por un instante, se inmovilizan bajo los bombines.
Ah, Dios mío, ¿qué soy yo
para que estas bocas tardías se abran a gritos
en este bosque de escarcha, en este amanecer de ancianos?

El Ahorcado
Asiéndome del cabello, un dios se adueñó de mí.
Sus descargas azules me achicharraron como a un profeta del desierto
Las noches se volvieron invisibles, como el tercer párpado de un lagarto,
un mundo de días blancos y escuetos en una cuenca sin sombra.
Un hastío rapaz me ató a este árbol.
Si ese dios fuera yo, haría lo que hice.

Ariel
Estasis* en la oscuridad.
después, el azul e insustancial
diluvio de peñascos e infinitudes.
Leona de Dios,
eje de talones y rodillas,
¡Cómo nos fundimos en una! El surco
se abre y avanza ante nosotras, hermana
a cuya cerviz marrón y
arqueada no consigo asirme,
las bayas con mirada de negro
lanzan oscuros
anzuelos,
bocanadas de sangre negra y dulce,
sombras.
Algo más
Me lleva por el aire, arrastra
muslos, cabellos;
escamas que se desprenden de mis talones.
blanca
Godiva, así me voy esfolando, despojando
de manos muertas, de rigores muertos.
Y ahora voy dejando
espuma sobre el trigo, un centelleo marino.
El grito del niño
se disuelve en la pared.
Y yo
soy la flecha,
el rocío que vuela
suicida, unida a esta fuerza
que me impulsa hacia el ojo encarnado, el caldero del alba.