Ariel

Sylvia me mira desde sus eternos treinta, prisionera del abandono y perseguida por la sombra de la depresión. Los ojos profundos que desfilan, imagen tras imagen, por mi pantalla, han sabido demasiado del dolor. La lápida de piedra bajo la que se resguarda está rodeada de bolígrafos y el apellido de su ex, Hughes, aparece ligeramente borrado. Tras su suicidio, Ted tomó todas las decisiones. Llevó unas conchas de la playa de Devon a su tumba y estas pronto desaparecieron. Comprendió entonces que Sylvia ya no le pertenecería nunca más y su obra seguiría senderos inalcanzables, imposibles para él. Sus hijos, Frieda y Nicholas tampoco serían capaces de nada en esas aguas. Él se suicidaría en 2009 y ella escribiría poemas sobre la forma en que los fans de su madre la utilizaban para exorcizar sus demonios. Sylvia ya no es de nadie. Sylvia se ha convertido en patrimonio universal.

Ariel es su último poemario, que debería haber sido el segundo, y que fue publicado, de manera póstuma, en 1965, recogiendo algunas de sus composiciones más populares como Daddy y Lady Lazarus. @nordica_libros nos regala esta edición ilustrada por @saramorante y traducida por Jordi Doce del manuscrito titulado Ariel y otros poemas, que Plath dejó prácticamente acabado tras su suicidio en 1963. Ted Hughes, su albacea literario, eliminó algunos poemas, lo que suscitó una encendida polémica puesto que para algunos supuso una intromisión y, para otros, la continuidad de una costumbre del trabajo literario entre ambos. En cualquier caso, esta obra supone un punto de inflexión hacia la poesía confesional, con una gran intensidad expresiva y el uso de unas metáforas estremeceduras. El impacto su publicación fue muy dramático, debido a sus sinceras y crudas descripciones del descenso hacia la locura. O hacia la conciencia de una realidad con una sonrisa blanca, y helada, como la nieve, a la que, en ocasiones, no es posible sobrevivir ni con un millón de campos de amapolas bailando bajo nuestros pies.
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