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Primero de todo: no me gustan las películas gores de violencia extrema y casquería. ¿Por qué digo esto? Seguramente porque desde sus primeras páginas en esta novela la sangre negruzca que corre a borbotones, los despedazamientos, la extracción de vísceras a bocados, las heridas purulentas, y los cadáveres desmembrados, son lo más habitual. ¿Y de qué va esta novela? En principio, parece la típica historia de superación de Elisse, un chaval (uno de los fallos es la ambigüedad, y no sexual precisamente, si no de edad. Dieciocho años parecen los suficientes, aunque en algunos países no se le reconozca la mayoría de edad, para no ser tratado siempre como un niño. No lo es, y de hecho no lo parece la mayoría de las veces) que abandonado por su padre en la India, y educado en un monasterio budista trata de buscarle viajando hasta Estados Unidos (Nueva Orleans) donde aparece su última pista, una carta enviada años atrás. La figura del padre queda en un segundo plano (por no decir decimoquinto) y son las espeluznantes visiones que le acompañan las que toman protagonismo. Nunca sueña, pero tiene momentos en los que no sabe muy bien en que plano de la realidad está. Son visiones que tiene desde pequeño, y que en un lugar como Nueva Orleans (aquí se encuentra el Museo Histórico del Vudú) parecen justamente intensificarse. Allí va a encontrar una comunidad, Comou Bayou, de nativos americanos que desde el primer momento se convertirán en la familia que nunca tuvo. Con ellos siente que ha vuelto al hogar, cabe la posibilidad de mostrarse tal cual es, y quien sabe si podrá alejar a esos demonios que le persiguen. Sin embargo no todo resulta fácil ya que los integrantes de esta comunidad tienen sus propios problemas, y él se convierte en uno de ellos. Solo el hecho de que esta sea una primera entrega de una saga hace entendible el que, precisamente, el vudú, que parece ser protagonista indiscutible de la ciudad, del origen de las pesadillas, y de la saga misma, aparezca de manera explícita, y con el peso que tiene que tener, casi al final de la novela. Incomprensible que hasta ese momento las escenas narradas al principio, casquería pura y dura, se hagan dueñas del libro en su totalidad. A mi manera de ver innecesarias, al menos en tal cantidad. Argumentos muy simplones, descripciones exageradas (en literatura, como en casi todo, menos es más), tópicos típicos como el jefe de policía malísimo y borde que resulta no serlo tanto porque tiene una justificación moral, una historia de amor "diferente" cuando ahora ya es de lo más habitual, aparición de hombres lobo, zombis... Detalles que no son coherentes como personajes que podrían haber dado más juego (Ronald Clarks, ¿para qué darle nombre si no?), la voz secundaria de algunos capítulos (más interesante, aunque no del todo entendible, que la voz en primera persona del protagonista), la inconsistencia de los personajes secundarios, la incomprensible "desaparición" del ambiente festivo que debería reinar en una ciudad cuyas semanas previas al Mardi Gras son mundialmente conocidas... Pues no, no me ha gustado, ha sido muy decepcionante, me esperaba más, el tema lo vale pero no a costa de plantear una saga y por ello estirar una narración hasta limites insospechados. Se podría haber hecho una muy buena novela, que es lo que la autora ha pretendido sobre vudú, Nueva Orleans y Marie Laveau, relacionándolo con algunas leyendas nativas americanas pero, para mi gusto, no ha sido así. Y no sé si el error es perfilar todos estos temas mientras se despedazan cadáveres y se vomita sangre negruzca, para desarrollarlos en los libros posteriores. Corres el riesgo de perder lectores, cuando entre manos tienes una muy buena idea para desarrollar. No creo, sinceramente, que me lea la segunda parte, aunque ya se sabe, cuando sientes pasión por los libros... |
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