 |
Resulta difícil hablar de Asylum Road, porque es un libro que brilla por las sensaciones que transmite, más que por la historia que cuenta. Es un texto narrado desde lo sensorial, en el que la trama es secundaria, como un paisaje de fondo que va dejando huellas en la psique de la protagonista, como si fueran gotas que caen, poco a poco y de manera continua en un vaso que está a punto de desbordarse. En la historia de Anja, la sensación de pérdida es constante. Todo nos remite a algo que está roto, a algo que se sostiene apenas por unos hilos aquí o allá que pueden quebrarse en cualquier momento. Una relación sentimental en la que no hay comunicación, una familia y un territorio a los que ya no pertenece, un conflicto que es difícil dejar atrás. Un presente que no avanza. Y la náusea, esa náusea constante que sube desde las tripas, que no te deja respirar. Para mí esta lectura ha sido eso: la sensación de cerrazón en la garganta, la bruma que nubla los pensamientos, el vuelco en el estómago, las ganas de vomitar, la tristeza, el frío. La desesperanza. La vida que apenas se sostiene, que no parece tener un sentido, una dirección. Imposible no sentir angustia ante esta especie de road trip en el que lo importante no es lo que se ve a través de las ventanas de ese coche en movimiento, sino lo que sucede dentro. En ese coche vemos a Anja avanzar a tientas, sortear el precipicio, darse de bruces contra una pared, dar marcha atrás, y, finalmente, tomar el control y apretar el acelerador hasta el fondo. Porque en este libro nos movemos todo el rato, no dejamos de movernos, no hay un suelo, es una huida hacia delante mientras todo se cae a pedazos. "Todo se estaba desmoronado, de modo que por qué no aceptar los añicos igual que las piedras de una playa." |
>
