La hija del sepulturero

Ni uno solo de los días que vivo estaba previsto que lo hiciera.

Tenía seis años. Ya había aprendido con la nitidez con que una astillita se te clava en la carne que si no le gustas a la gente, da igual lo listo o lo talentoso que seas.

Porque es una debilidad saber demasiado entre otros que saben demasiado poco.

Un hombre tiene una idea cuando te mira. Y tú eres mi mujer y esa idea es mía.

No es que Tignor quisiera amar a ninguna mujer, pero quería, desesperadamente, que lo amaran.

¡Qué fea era, cómo podía quererla ningún hombre!

Había una manera de proceder en la vida, comprendió Rebecca. No tenía por qué ser todo al azar e improvisado a medida que se avanzaba.

Era bien extraño que se pudiera vivir tan cerca de alguien y no saber de él tanto como otras personas.

Rebecca necesitaba adaptarse a una nueva idea de lo que cabía esperar de una familia.

Algo que Rebecca no lograba entender del todo, era que parecía gustarle su familia, amontonada en aquella casa. ¡Que a Leora, al parecer, le gustaba su vida!