Nada crece a la luz de la luna

Hay algo de decadente cuando un tren sale de una estación, sobre todo para el que se queda en el andén, con las manos en los bolsillos o echando un cigarrillo entonces, ahora mirando la pantalla de su móvil buscando alguna notificación inesperada. Es un momento extraño cuando dos extraños cruzan miradas en ese mismo andén, a sabiendas que ese tren se ha ido y que ya no tienen donde ir. No sabemos si este es el caso de estos dos desconocidos que se encuentran en aquella estación de tren y que deciden irse juntos a pasar la noche. Una vez allí, la narración del hombre se convierte en el marco que contiene la confesión de la protagonista. ¿Mi cuerpo o mi alma? le pregunta en un momento dado. Él pide el alma, ¿qué harías tú?
El lector se convierte en voyeur en esa habitación en la que asistirá al testimonio de esta Sherezade improvisada, dispuesta a desnudar esa alma entregada de manera poética, pero también cruda y descarnada. Es la historia de su primer amor, una relación enfermiza, tóxica, dentro una sociedad que nunca se iba a poner de parte de la mujer en este mundo de postguerra. Es solo una noche, pero vemos pasar toda una vida llena de dolor y malas decisiones. Nada crece a la luz de la luna es una novela extraordinariamente bella, a pesar de sus pasajes descarnados, que trata temas duros y muy actuales a pesar de haber sido publicada en 1947.