El invierno en Lisboa

Sin entusiasmarme, he disfrutado más de esta relectura, tarea que quiero incorporar cada vez más a mis hábitos lectores, que de la lectura que hice allá por los lejanos años 80 cuando me sobrepasó mucho más que ahora el afán del autor por hacer de cada frase la gran frase y en donde los sentimientos, las acciones, los pensamientos parecen no bastar por sí mismos y siempre tienen que ser como otra cosa. Demasiado lirismo para ser una novela negra, demasiados elementos de novela negra, arquetípicos, casi paródicos, para ser otra cosa.

Sin embargo, esta vez me pudo el ambiente de soportales en sombras, de grises inviernos, de fina y brumosa lluvia, de mar embravecida, de habitaciones con cucarachas, de bares llenos de humo y mucho bourbon y música de jazz. También me atrapó la trama cuyo leitmotiv es más el vacío que el narrador siente en su vida por la ausencia de una historia de amor y pasión que la propia historia de amor que seguramente nos llega adulterada por la nostalgia que el narrador siente por lo no vivido, por ese impulso más fuerte que los propios amantes y capaz de vencer la absoluta falta de esperanza. Una añoranza que alcanza incluso al fracaso de esa pasión y casi al olvido de ese fracaso, a ese momento en el que uno, al poco de despertarse, se asombra de comprobar que ha sido capaz de vivir unos minutos sin acordarse de ella.

Podría llegar hasta las 3 estrellas y media.

Abrir las páginas de este libro es como sentarse en la butaca de un cine antiguo y ver una película en blanco y negro donde la música de una trompeta interpreta una pieza de jazz esperando a que irrumpa en escena la femme fatal que, con su sola presencia, es capaz de cautivar al protagonista.

El invierno en Lisboa es eso, un homenaje al cine negro americano y a los tugurios de jazz donde una historia pasional se entremezcla con persecuciones, traficantes de cuadros y crímenes sórdidos entre Lisboa, Madrid y San Sebastian.

Un narrador anónimo nos cuenta la historia de Santiago Biralbo, un pianista de jazz que llevaba una vida anodina hasta el día que se cruza en su camino Lucrecia; mujer de un estafador de obras de arte que -como no podía ser de otro modo- la apartará de su lado, sumiéndolo en la soledad, viviendo con la esperanza de encontrar una carta en el buzón a la vuelta del trabajo y pensando que todo ha sido un sueño, que Lucrecia no es más que un producto de su imaginación.

Tras dos años sin saber nada de ella, Lucrecia reaparece momentáneamente en la vida de Biralbo dejando a su paso un mapa de Lisboa con la palabra Burma escrito en él. Esta vez no va a perderla y corre tras ella a la capital portuguesa, buscándola entre los rostros de la gente sin saber que no es el único que quiere encontrar a Lucrecia. Malcolm, su marido, quiere recuperar lo que le pertenece y no hablo únicamente de su mujer, sino de un cuadro de Paul Cézanne por el que es capaz de matar.

Una vez leído y, siendo sincera, tengo que reconocer que el estilo de Muñoz Molina me ha gustado muchísimo porque me ha parecido un autor de oficio que cuida en extremo los detalles, las descripciones y, sobre todo, las palabras, la forma de expresarlas y que, no en vano, le sirvió para ganar con esta obra el Premio de la Crítica y el Nacional de Literatura en 1998. Sin embargo, no me ha parecido una obra redonda porque el ritmo narrativo me ha resultado demasiado cadencioso y en una novela de este tipo lo que busco es que la acción me atrape y me mantenga pegada al libro de principio a fin cosa que no ha logrado El invierno en Lisboa. Con esto no quiero decir que sea un libro malo, todo lo contrario. Desde un punto de vista técnico es magistral, y no tiene pega alguna, pero le falta un poco más de ritmo en la acción, que no en los elementos de ésta, para ser una obra sublime.
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Una novela negra en el más puro estilo de la novela negra americana de la posguerra, a la cual el libro rinde homenaje.
Es una historia de amor enrevesada con fondo de jazz y bajos fondos (tráfico de obras de arte y droga) entre un pianista y Lucrecia de la cual poco se sabe, pero que convive con un negro norteamericano del cual va a escapar.
Es una historia de amor inacabada, imprecisa con gente que siempre está huyendo de algo, pero principalmente de ellos mismos.
Angustiosa, pesada, con fondo lluvioso y una Lisboa que resulta antipática.