La hija del relojero

Padres e hijos. La relación más sencillos del mundo y, al mismo tiempo, la más compleja. Cada generación pasa a la siguiente una maleta que contiene las piezas desordenadas de un rompecabezas acumuladas a lo largo de los años y dice "A ver cómo te las arreglas".

Cuando una envejece, todos los recuerdos pesan, incluso los más felices.

Se cayó entre las grietas del tiempo y acabó donde terminan las cosas extraviadas.

La verdad depende de quién cuenta la historia.

La mirada en sus ojos mostraba ese espantoso lugar que hay más allá del pánico, la terrible aceptación de que esta era ahora su suerte.

Cada reloj es único. Y su cara, al igual que la de na persona, ya sea bonita o fea, solo es una máscara que oculta el complejo mecanismo de su interior.

Tal vez incluso vuelva a contar mi historia algún día, como se la conté al pequeño Tip y, antes que a él, a Ada, entrelazando los hilos de la Noche de la Persecución de Edward y de las historias que me contó mi padre sobre cuando mi madre se fugó de la casa, la leyenda de los niños del Otro Mundo y la reina de las hadas.

Las guerras tenían un carácter surrealista, llenas de eventos espantosos a los que resultaba imposible acostumbrarse, aunque lo más espantoso era que uno se habituaba.

Y no es que fuera uno de esos locos que se niegan a reconocer la diversidad, sino que aceptaba que la vida es injusta. Que lo único de verdad justo en la vida es la aleatoriedad de su injusticia.

La sensiblería era empalagosa y cursi,en tanto que la nostalgia era aguda y dolorosa. Describía uno de los anhelos más profundos: saber que no era posible parar el paso del tiempo y regresar a un momento, una persona, y hacer las cosas de otro modo.