A flor de piel

Isabel recordaría aquella como la peor mañana de toda su vida. Prefería un temporal en alta mar, una sobrecarga de trabajo, o vacunar a miles de personas, cualquier cosa menos abandonar a sus niños en aquel lugar.

¿Cómo puedes ser tan listo para unas cosas y tan zoquete para otras?... A veces, para ganar una guerra, hay que perder batallas

A veces uno se deja engañar por su propia fantasía.

Ésa debe ser la tragedia de la vejez, tener la cabeza lúcida y llena de proyectos pero un cuerpo incapaz de sacarlos adelante.

Del bien que uno hace siempre quedará algo, de todo lo démas, nada.

Ha sido una empresa prodigiosa, de la que me honra haber sido el valedor. Quizás no sea nunca recordado por ello, porque los hombres recuerdan más fácilmente los hechos de guerra y los comadreos de alcoba que las gestas en favor de la humanidad.

Viven cautivos del terror, temerosos de lo que los rodea, inmersos en un mundo de espíritus y demonios que controlan sus vidas. Creen que las ofrendas a sus dioses, o las oraciones al Nuestro, consiguen mejores resultados que los tratamientos médicos. El problema, padre, es que muchos de los curas, que ejercen una gran influencia, son igual de ignorantes.

El ruido de las tripas vacías, de la gente rascándose y de las toses conformaba la banda sonora de aquella existencia. A pesar de todo, los campesinos inundaban de regalos al cura porque pensaban que así le comprometían para organizar nuevas rogativas. Cuanto más hambrientos y delgados estaban los vecinos, más engordaba el cura.

El blanco muere rezando
el negro muere llorando
y el indio muere nomás