Agujeros de Sol

La línea entre el amor y la adoración es como un salto hacia atrás en el tiempo: no te das cuenta de cuando pasó. Ahora estás aquí y, al cruzar, tu alma ya no te pertenece.

No quiere saber, pero sí que quiere. Estar ciega y sorda de repente y, a la vez, conocerlo todo. Cavar un pequeño agujero de sol que ilumine todo eso que, sospecha, esconde el cementerio de árboles muertos.

Olvidó lo que sentía cuando aún la trataban como a una persona.

Bárbara sabe que ahí está el gran secreto que mantiene unida a su familia: sugiere, no ordena. Nunca ordena. Pero sabe de confidencias y susurros. Conoce el misterio de hacer creer a los demás que todo eso que se les ocurre no ha salido de una mente ajena.

Él es imprescindible, él provee y soluciona. Sin su mano, su familia se va a hacer puñetas.

¿Por qué no podía ser como las demás mujeres y limitarse a encajar en el lugar que le correspondía? Acepta quién y qué eres. Acepta tu posición y tu lugar en el mundo.

Ser hoja y ser rama, ser flor y ser hierba. Y seguir recordando, sin oír, sin ver, sin hablar, solo meciéndose al viento para siempre.

Es guapa, ¿verdad? La mujer sentada en la butaca Chester, a esa me refiero. No, la otra no. La que aún se mueve.

—Lo había olvidado. Lo había olvidado…
Olvidó lo que se sentía cuando aún la trataban como a una persona.

Puede que todos los que están en esta casa tengan su trocito reservado en la tarta de la culpabilidad. La vida no es tan sencilla como una partida de Cluedo; la Señorita Amapola con el candelabro en el garaje no suele ser la única responsable de todas las calamidades.