El asombroso viaje de Pomponio Flato

El boinés, más que un idioma, que también, es una forma de expresión distinta cuyo único y perverso cometido es contrarrestar al lenguaje de los eruditos con monóculo y palo de escoba en el culo.

Frente a la caspa que derrama en tinta blanca aquel que rescata del diccionario palabras en desuso, la boñiga de vaca.
Contra la fragancia vaporosa del elitista, el frescor aromático del sobaco de un Vikingo.

Ocurre también que en estos rincones literarios donde compartimos nuestras experiencias como lectores, tendemos a renunciar a lo que la naturaleza nos da, evitando palabras tan diarias, como cagar, pedo, o eructo.

De hecho, existe una norma no escrita del decoro, donde el uso del boinés anticipa una mala reseña porque no sabemos romper con nuestros prejuicios.

Mendoza mezcla ambos lenguajes en la sonrojante novela que nos ocupa, y el resultado es como el bote de ambientador que rocías en el cuarto de baño tras tus trabajos de jardinería porque ha de entrar la suegra después:
Un olor más fétido y desagradable que el primario.

El libro arranca con una diarrea de elefante que nuestro flatulento protagonista padece por beber en aguas tan turbias, que no hay asomo de vida en ellas.

De manera accidental, Flato llegará a Nazaret y allí tendrá que resolver un crimen del que culpan a un carpintero llamado José a petición de su hijo Jesús.

Van por buen camino aquellos que piensan que la madre del cordero se llama María y que por las calles de la ciudad nos encontraremos a muchos personajes bíblicos y, hasta al buey del Belén.

Lo curioso es que el autor no los sitúa en un entorno religioso, sino que actúan como ciudadanos corrientes y, como mucho, absurdos.

La trama detectivesca no es más que una excusa para las verdaderas intenciones de Mendoza: una sátira burlesca que escapa en la intención, de la crítica y que no es apta para la gente que confunde los conceptos de tolerancia y respeto.
Por menos a muchos los quemaron en la hoguera no hace tanto tiempo.

Híbrido entre novela histórica, thriller policíaco y, siempre, descabellado humor, lo justo es valorarlo como merece, pues aun siendo muy complejo el arte de hacer sonreír, el libro no nos aporta nada más ni nada nuevo.

Bien, a secas y sin matices, aunque yo disfruto más con estos textos que con Virginia Wolf.

No hay literatura buena y mala como no hay lectores mejores o peores.
El hecho de que el lenguaje sea gourmet o boinés no desemboca en la excelencia.

Al fin y al cabo, nadie encuentra un manjar en la bellota pero si, en el cerdo que de ella se alimenta.

Consejo: échense de vez en cuando unos pedos al reseñar.