Temporada de huracanes

Llevaba mucho tiempo queriendo leer a Fernanda Melchor pero la experiencia no ha sido como esperaba. Ha sido una lectura dura, perturbadora, ha arrasado con todo, como un huracán ha pasado por mi cabeza rompiendo esquemas, me ha dejado exhausta y no logro saber si la he disfrutado o la he sufrido.

Se trata de la historia de un pueblo mexicano, La Matosa, pero que podría ser de cualquier pueblo. Una historia coral contada por sus gentes. La historia de supervivencia y pobreza que lleva a sus habitantes a mal vivir en una espiral de violencia, mucha violencia, sexo, droga, prostitución, abusos, asesinatos, y tristeza, desesperación, abandono, podredumbre y desgracia. Una forma de vida en la que se entra y ya no se puede salir, donde no queda esperanza para un futuro mejor, donde no queda lugar para el amor, donde, como en el ojo del huracán, el único final es la destrucción total. En ella se nos narra el hallazgo del cadáver de la Bruja a orillas del río y cómo todos los implicados nos van contando su versión de los hechos. La Bruja es un personaje con mucha fuerza, enigmático y perturbador que da a la narración mucha oscuridad, un personaje difícil de olvidar.

La crueldad y dureza de los hechos cobra fuerza con la cita de Jorge Ibargüengoitia al inicio del libro: “Algunos de los acontecimientos que aquí se narran son reales. Todos los personajes son imaginarios”, porque es verdad que todo lo contado sabemos que sucede de verdad y a la vez nos preguntamos ¿como es posible? Pero lo genuino de esta historia no es lo narrado sino la forma como la autora nos lo cuenta. Su estilo directo, con una escritura sin usar apenas puntos, sin párrafos, que obliga a leer sin pausa, sin tregua, con un ritmo vertiginoso, a la velocidad de ese huracán que está llevándose todo por delante, arrasando con las vidas de un pueblo que agoniza. El lenguaje lleno de modismos mexicanos nos acerca a sus personajes y suena muy real. No podría ser contado de otra forma porque son ellos los que nos hablan y es así como se expresan.

Entonces, ¿por qué no he disfrutado de esta genialidad que Fernanda Melchor ha hecho? Llevo días analizándolo. Los hechos tan desagradables que nos son descritos al detalle y que en muchos momentos producen asco, rechazo, repugnancia, horror, no han sido los causantes de ello. Porque, cuando un libro me remueve, sea de la forma que sea, me gusta. Aunque los sentimientos que me genere no sean agradables. El estilo atropellado, sin pausa para respirar, angustiante y turbulento tampoco ha sido el culpable. Esta forma de narrar este libro es totalmente coherente con lo que se cuenta y ayuda a sentir con más fuerza todo lo descrito en él. Entonces, si todo esto es perfecto ¿qué ha fallado? Pues creo que ha sido el lenguaje utilizado, también necesario, pero para mi gusto abusivo en la cantidad de modismos de la jerga mexicana, a un nivel tan elevado de palabras para mí incomprensibles al principio, que me han dificultado la lectura, teniendo que estar muy atenta a lo que estaba leyendo para no perderme y me han dificultado ese dejarme llevar que pretendía la autora. Además que la repetición continúa de pinche chamaco hijo de la chingada, hijo de la verga, pedo, pendejo, culero, a cada frase, me ha cansado mucho y me ha resultado excesivamente desagradable.

Como experiencia lectora ha sido muy enriquecedora y os animo a leerlo sobretodo a los que os vayan las emociones fuertes. Pero creo que con una vez he tenido suficiente y no creo que siga leyendo a la autora, aunque reconozco su maestría para conseguir su objetivo, tener al lector al borde de la asfixia, el asco y con el corazón en un puño de principio a fin.