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Layla Martínez, tras mucho ver ese cuadro que parecía mirar a los integrantes de su familia por encima del hombro, se atrevió a preguntar sobre su identidad. Aprendió que era su bisabuelo, aquel que había vivido de las mujeres, y este dato se convirtió en el germen de Carcoma y en las cuatro generaciones de mujeres que habitan la casa con la que comparten protagonismo (historia y casa real sobre las que he tenido la suerte de escuchar hablar a la misma Layla). Nieta, abuela, madre y bisabuela entrecruzan sus historias, sus voces, sus rencores y sus caminos en uno de esos pueblos de la España vaciada, por las escaleras crujientes del hogar que no las quiere dejar marchar. Carcoma, que mientras estoy leyendo va por su decimoctava edición, se narra en primera persona por dos voces que se van intercalando, la nieta y la abuela. La madre y la bisabuela reviven con sus relatos en una casa que se abalanza sobre cualquier persona que atraviese la puerta, una casa en la que los armarios y las paredes no son de fiar y una familia en la que no se hereda dinero ni sábanas, sino el resentimiento, la mala sangre. Mientras la casa contiene el aliento, las puertas se abren y cierran, la atmósfera se vuelve pesada y los muertos pasean libremente por los pasillos y las estancias. Son mujeres maltratadas, mujeres mutiladas y despreciadas, humilladas por los hombres y por pertenecer a una clase social baja, mujeres víctimas de violencia de género. Mujeres sin educación que no han tenido la posibilidad de recibir una, mujeres condenadas por las manos de un hombre a habitar una casa que hace que se caigan los dientes y se sequen las entrañas. Mujeres enterradas en vida en las fosas de la Guerra Civil, silenciadas por la memoria histórica y que deben tomar la justicia por su mano si desean vengarse contra quienes ganaron y construyeron sus fortunas sobre sus manos que limpiaban y cuidaban. Mujeres carcomidas que han heredado miedos, traumas y odios. |
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