Obra Poética, antología.

VI
Me gusta la quietud de tus senos hechos
de endecasílabos donde nada suena.
Un pájaro trata de engañarme metiendo su cabeza en
un clavicordio y pregunta si he dejado de quererte.
Dibujo en tu espalda una adormidera de pupilas magenta.
Es junio, lo recuerdo por la profundidad del color que asoma
en la desembocadura de tus labios y porque no he vuelto a extrañarte.
Imagino si allá, el aire también es una barcaza que se hunde
azotando paredes cubiertas de hormigas. Imagino
que haces tú, mientras la asfixia ilumina mis órbitas, y
la tristeza abandona su forma de ave para acuchillarme.
Imagino si también allá, la luna es el perfil de una daga
que brilla sobre la almohada. No obstante,
un pájaro trata de engañarme,
lo sé, porque tus senos nacieron
con sabor a menta, y en tu sexo
un búho pequeño se desangra.

IV



Para Citlali Guerrero

Trato de no pensar en tu sexo mientras escribo.
Una columna de hormigas pasa confundiéndose con un ciervo.
En una celda dos gnomos leen a Spinoza, y es imposible
que la eternidad sea un pájaro carpintero
que da la bienvenida a la lluvia. Escucho.
Las hormigas me sugieren un abeto poco civilizado
que los pájaros desprecian.
No tengo manos, tengo demoras tatuadas por castigo.
Entiendo que afuera el mundo se desarma,
que lejos de tu sexo, destinado a detener la muerte,
no se puede vivir.

III
Recuerdos de Dakkla:
Una navaja entre dos virginidades nebulosas.
Un árbol que junta huesitos de grillos para la tarde.
Un camino que pasa de largo preguntando tu nombre.
El color de tu sexo que lamen las hojas del naranjo.
Un caballo que abre las puertas cerradas del planeta
por donde entran oleadas de sílabas muertas.
La infancia que migra más allá de tu espalda para tatuarse
en la imagen blasfema del destino.
Una dulzura miserable que prolonga sus formas en algún
antepasado del amor venido en los aromas al otoño.

II

Impresiones de Dakkla:
El tiempo que construye casitas de pájaros a los dementes.
Tus senos que aletean en medio de un jardín donde un grillo
empuja una carreta desastrosa y miles de seres diminutos,
ricamente ataviados, observan el golpe inmanente del amo de hadas.
Una cabalgata de danzantes feéricos en una playa a la luz de la luna, desnudos,
después de saquear los tesoros de Lidia.
Un muro donde las migraciones pasan llevándose el sonido.
El anochecer que traza puentes que bajan de las claridades de tu boca.
Un cuchillo que pende del hilo de mis genitales
como los lagartos del color del Nilo.
Mi cabeza que flota en el humo de tu sexo.

Las formas de ser gris adentro
(fragmento)



Ya mucho se dijo de la tristeza, que el amor es una espesa humedad de
madera en la estación lluviosa, la oscura membrana en el ojo de los
ahogados incitando al naufragio. Un olor de insectos que extrañamente
revelan nuestros huesos donde pululan en secreto animales prohibidos.
Pasan los trenes, pero queda el mundo que sueña sus frutas de invierno; su horizonte arqueado como un camaleón dormido en la osamenta de la niebla; sus propios reflejos limitados por el vértigo de las palmeras, sus alimañas inscritas en los muros del poniente donde se pudren intactos los perros que duermen en la virginidad renovada de mujeres maduras.
Cuando pasan los trenes sólo queda un como animal hambriento en los pechos vacíos, el silencio acuático de la tarde que desentierra sus pájaros irreales como un niño enfermo, una mano que arde en perfecta calma en el litoral de un bosque demolido por criaturas que van desfigurando lo que te hace vivir.
Cuando pasan los trenes, lo empiezas a saber.

De más antes miraba los todos muertos
(fragmento)

13 El habitáculo es el recinto donde el cuerpo del difunto espera entre
flores y algunos objetos personales. A la muchacha, sus vestidos de
fiesta y un diminuto pájaro Qüity le han sido colocados a sus pies, pies
dicen, para que nunca la visiten los ocho demonios que turban el sueño.
Otros dicen, para que no se destrabe la mandíbula que ata el viento
velamen, gorjeo de palmeras.

Nadie teme a la muerte,
sino a morir en uno de esos días en que la claridad estaba en todas partes,
y el sonido de las cosas y los grandes pájaros y el agua cubre de
oríferas escamas lo que toca.

—Nadie teme a morir, sino al olvido:
ojo almenado de pájaro y cisterna.

—Nadie teme a la muerte, sino a lo amado:

“Descubre tu presencia
y mátame tu vista y hermosura,
mira que la dolencia
de amor que no se cura
sino con la presencia y la figura.”

Sácame entonces de esta la estrechez adolescente de mis huesos que
me amatan,
del este insomne sueño aprisionado en el ojo iracundo del espejo:


Si mi corazón se va de mí,
¿cómo viviré en esta larga ausencia? Dice.

Dónde tiene el hoyo la Pantera Rosa

VI
Llámame Pantera Rosa, te digo,
mostrando mi carnet de identidad.

Voy de resurrección a otra
pidiendo una cerveza.

Una tarde
vomité a las puertas de lo taciturno.
Venía en un barco de cristal con los
ojos cerrados afilando mi cuchillo.

En mi frente escribo: “nunca más
volveré a nadar con sirenas”.

Hago reverencias estúpidas
a las palabras y anoto druida.

Dispersión, turbiedad, qué rayos.

Necesito un auto veloz como
el presentimiento.

Es sábado, es Acapulco, te digo.
Nada malo nos puede pasar.