El cementerio de los suicidas

-La ilusión es el motor de la vida, lo que hace que te levantes cada mañana con ganas de comerte el mundo.

Una no es periodista por estar trabajando en una determinada sección, lo es por su compromiso con que se sepa la verdad.

Había algo extraño en su cuerpo, tal vez sus desproporcionadas piernas, la forma de levantar los hombros o la ausencia de cuello. Andando parecía un pajarraco, quizás un buitre. Caminaba a grandes zancadas y lo hacía con prisa, apartando a empellones los obstáculos que se cruzaban en su camino.
Cuando llegó a la salida descendió del vagón y, haciendo caso omiso del aguacero, avanzó sin vacilación hasta perderse tras el manto húmedo de la tormenta