No alcancé a salvarla porque él la había matado mucho antes.
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No alcancé a salvarla porque él la había matado mucho antes.
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No, qué ave fénix ni qué ocho cuartos. Acá no hay renacimiento, no estoy resurgiendo de entre las cenizas. Estoy apenas viva, pero me faltan piezas. Salí arrastrando la única parte de mí que quedaba...
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Pero cómo hablarle claro, cómo decírselo. Cómo se nombra lo que está a la vista y ella no quiere ver.
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Y él ahí, fresco como una lechuga, recibiendo palmadas en el hombro. Cómo se llama lo que hizo? Qué nombre se le da a ir desapareciendo a alguien de a poquito, a quitarla de en medio en episodios? Por qué no cuenta como crimen aniquilar a una mujer a cuentagotas, descuartizarle la moral y la autoestima en cómodas entregas? Mátalas, con una sobredosis de ternura. Una mirada reprobatoria acá, una palabra burlona allá. Un toquecito al día, cada día, él -ellos-van cortando pedazos. Con sutileza al principio, con dedicación, van tejiendo el nudo corredizo y tensando la soga aunque luego, en las actas, lo único que conste es que ellas solitas se la echaron al cuello
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“¿Cómo se llama lo que hizo? ¿Qué nombre se le da a ir desapareciendo a alguien de a poquito, a quitarla de en medio en episodios? ¿Por que no cuenta como crimen aniquilar a una mujer a cuenta gotas, descuartizarle la moral y la autoestima en cómodas entregas? (…) Una mirada reprobatoria acá, una palabra burlona allá.”
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“¿Cómo se llama lo que le hizo? ¿Qué nombre se le da a ir desapareciendo a alguien, a quitarla de en medio en episodios? ¿Por qué no cuenta como crimen aniquilar a una mujer a cuentagotas, descuartizarle la moral y la autoestima en cómodas entregas. Mátalas con una sobredosis de ternura”.
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Dicen que después de bajo cero ya todo se siente igual. Que da lo mismo menos tres que menos diecisiete. Dicen… ¿quién dice?
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"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo" ¿El personaje de qué libro está hablando?