La polilla en la casa del humo

La claridad camufla las cosas horribles, cegando a incautos e idiotas.

Cuando alcanzas la edad te convierten en algo útil. Hasta ese momento eres una idea, un proyecto. Sobrevives en las grutas, te defiendes de las violaciones y los abusos. Eso te curte, te hace duro por fuera. Pero hay un tiempo, una frontera difusa en la que ya no eres un crío, ni lo suficientemente adulto como para aguantar las amputaciones y los implantes del mecatacto. En ese lapso eres otra cosa: algo que no es carne ni hueso, a pesar de que sangra; que no tiene una verga ni un chocho, pero folla; que mata de una cuchillada en el cuello o muere si le aplastan la cabeza; alguien que no existe, aunque se arrastra oculto en la mugre.

Este es el trato. Yo contaré mi historia, la de verdad, y vosotros la escucharéis os guste o no, porque hablaré de drogatas y marginados, de sexo, violencia y muerte.

En la casa del humo todos somos iguales.

Somos tan miserables que ni soñar sobrios nos está permitido.

Hubo un tiempo en que me esforzaba por morir lo más rápido posible.

Nadie puede escapar a su destino y, en el pozo, nacemos marcados a fuego [...] Perdedores todos.