La pasión según G. H.

En ocasiones en que he ido a ver un museo, o alguna exposición, o performance me he encontrado con obras tan personales, tan extrañas o tan particulares, que si no acudes a la visita guiada o al encuentro con el autor no hay manera de descifrarlas.
Para mí ésta novela de Clarice Lispector es lo mismo pero en escritura, se hubiese agradecido mucho un epílogo aclaratorio en que nos contara si realmente quería contarnos o transmitir algo en concreto, o sí simplemente se levantó una mañana así cómo instrospectiva, y al ponerse delante del espejo, o sentada en el inodoro, se puso a hablar consigo misma y le dió por escribirlo, y no sólo eso, sino publicarlo.
Añádenle en esa pose reflexiva (doy por supuesto que se ha escogido la opción dos, la del inodoro) que se te aparezca una cucaracha, de esas que parecen que van a por ti, que osan mirarte y todo. Vamos el big bang ...
(Aclaro que añado unos pequeños spoilers, pero que de ninguna manera afectan para los que quieran leer el libro.)
Spoiler 1:
"El miedo que siempre he tenido del silencio con el que la vida se hace. Miedo de lo neutro. Lo neutro era mi raíz más profunda y más viva; yo miré la cucaracha y sabía. Hasta el momento en que vi la cucaracha, siempre había dado un nombre a lo que estaba viviendo, para poder salvarme. Para escapar de lo neutro, había abandonado hacía mucho tiempo el ser por la persona, por la mascara humana. al humanizarme, me había librado del desierto."

Y va uno avanzando, con un ojo cerrado y otro abierto, intercambiandolos claro está, con esperanzas de algún guiño del guión , pero no....seguimos.... fé.

Spoiler 2:
"Voy ahora a contarte cómo he entrado en lo inexpresiva que siempre ha sido mi búsqueda ciega y secreta. Cómo he entrado en aquello que existe entre el número uno y el número dos, cómo he visto la línea de misterio y fuego, y que es una línea subrepticia. Entre dos notas musicales existe una nota, entre dos hechos existe un hecho, entre dos granos de arena, por cercanos que estén uno del otro, existe un intervalo de espacio, existe un sentir que está entre el sentir; en los intersticios de materia primordial está la línea de misterio y fuego que es la respiración del mundo, y la respiración continua del mundo es aquello que oímos y denominamos silencio."

Son apenas 150 páginas, y en español.... pero... continuemos para bingo.

Spoiler 3:
"Las alas incluso de la negrura las uso y las sudo, y las usaba y sudaba para mí; que eres Tú, tú, fulgor del silencio. Yo no soy Tú, sino que yo eres Tú. Solo por eso jamás podré sentirTe directamente: porque eres yo."

Reconozco que me gustan las lecturas que me cuentan algo, transmiten, didácticas, y en las que pasan cosas, pero también entiendo que hay otra literatura más lenta, estática, plana, que no se mueve y cuenta mucho, profunda, y más que interesante y por la cuál he llegado hasta Clarice Lispector.
PERO esto para mí es demasiado, sinceramente....El Capital de Karl Marx al lado de esta novela es un libro de aventuras. Hay que leer y comer de todo, y para saber si nos gusta o no hay que probarlo.
Prueben a Lispector.....y buen provecho

P.D.: Perdón por los spoilers

Hay lecturas que durante su desarrollo te van dando pequeñas pistas sobre la relación que se va formando entre el lector y la obra. Y una de las señales que debí tomar en serio es aquella que me mostró que un libro de apenas ciento sesenta páginas me haya durado más de un mes a medio leer.

La que muchos llaman la obra cumbre de Clarice Lispector es para mí un libro-pantano, un libro-palabra, un libro-torrente donde todo lo que se va diciendo suena a lo mismo, como el fluir del agua, pese a que cada palabra y cada gota sean distintas.

En un principio sí que hay una historia, una protagonista a la que un simple hecho cotidiano le lleva a derramar todo el caudal de reflexiones que ocupa (y devora) a partir de ese momento la narración.

Hay una continua despersonalización, una ansiedad por el silencio y la forma de las cosas. Una obsesión por lo neutro. Una amalgama de reflexiones que no siempre son accesibles para quien las lee. Pese a que hay algunos párrafos sublimes, pequeños destellos de genialidad, la mayoría de lo que se intenta expresar se pierde por el laberinto del lenguaje. En vez de causar curiosidad, lo que produce es tedio por no poder acceder a la semilla de la palabra.

No sé si yo no he entendido el libro o es que directamente no era el momento para enfrentarme a él. Porque verdaderamente ha sido una lucha avanzar por sus páginas y de ahí mi tristeza. Tenía muchas esperanzas puestas en él porque el anterior que leí de la autora, aunque conserva bastante de ese estilo enrevesado y filosófico, sí que me convenció en su momento. Quizá esperaba de este libro una novela y no un estallido metafísico.

Es curioso porque normalmente me encantan las lecturas que roen intensamente el pensamiento, pero sobre todo me gusta que ese pensamiento incorporado haga vibrar alguna de las estructuras rígidas del propio pensar. Para mí la palabra leída es un terremoto que sacude a la palabra pensada. Y, en esta ocasión, esa vibración ha causado más pérdidas que ganancias.



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Publicada originalmente en Brasil, en 1964, esta obra fue rápidamente considerada como un clásico del siglo XX y una de las novelas más singulares de la autora, de origen ucraniano y judío.
La misma Clarice Lispector especifica en la introducción que se trata de un libro “para personas de alma ya formada”. Y es que no es fácil su lectura. Impregnada de un gran lirismo, en La pasión según G.H., aparentemente no pasa nada y al mismo tiempo sucede todo. Bajo la forma de un largo monólogo interior se esconde una vertiginosa experiencia interior.
G.H. son las iniciales de una escultora, la narradora-protagonista que se define así misma como mujer y perteneciente a una clase social acomodada. Vive en un ático y tras despedir a su asistenta doméstica decide entrar en su habitación para poner orden. Es allí donde se enfrentará con lo que más teme, lo que más le angustia, lo que más le repugna, la metáfora kafkiana de todos sus miedos, una cucaracha. La sencilla decisión de entrar en el cuarto de la sirvienta se convierte así en un viaje metafísico a través de la mirada, para acabar descubriendo que lo sublime ni es bello ni es horroroso. Es simplemente. Pero la mirada de Lispector sobre la cucaracha aunque es más persistente y vomitiva que la de Kafka es también más esperanzadora, pues descubrirá, asimismo, que la forma, la representación de las cosas (remitiéndose al mito platónico de la caverna), el arte, la belleza, el lenguaje, la tradición, la filosofía, la moral e incluso su identidad como ser humano, como mujer, como artista…, no son más que capas, como las capas que conforman a la misma cucaracha con la que acaba identificándose, capas superpuestas sobre la esencia del ser, de su auténtico ser.
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Me costó mucho pero lo terminé. Este es uno de esos relato que una como lectora puede señalar como poesía pura. Aunque la historia es muy sencilla, en ella se desencadena una serie de reflexiones del personaje protagonista -una mujer, G.H.- que te invita a conocer lo más profundo y complejo de sus cavilaciones, pensamientos, emociones y sentimientos. Nos habla del ser, de la vida, de la muerte, de los miedos, del goce, del amor y de la pasión.
Sé que es un texto al que voy a volver muchas veces porque con una sola lectura no alcanza, y lo recomiendo plenamente. Fue un verdadero placer conocer a la autora con este libro. Exquisito.

Apasionante, novela rica y compleja en sus derivaciones, única, de asombrosa calidad filosófica y literaria