El olor de la lluvia en los Balcanes

-La paz es como la salud- dijo, recordando la comparación de Milos-. Vivimos repantingados, distraídos por las miles de pequeñas preocupaciones diarias, mientras la paz nos acaricia suavemente la espalda, sin que nos demos cuenta. Lo mismo pasa con la salud: cuando gozamos de ella, abundante y espléndida, en nuestro cuerpo y nuestro espíritu, nos parece que así será siempre. Hasta que llega el primer dolor o la primera bomba, y entonces, presos de horror, nos damos cuenta de lo que hemos perdido. La vida cambia en su esencia: las frágiles ramitas de la paz o la salud, que considerábamos como pilares y vigas de nuestra vida, comienzan a quebrarse y a ceder, pero entonces ya es tarde, y solo nos queda, pasmados y descarriados, preguntarnos cómo pudimos ser tan ciegos, tan estúpidos, para no haber apreciado, cuidado y disfrutado de todos aquellos buenos momentos.

"Conocer bien a tu familia supone conocerte bien a ti mismo"

Vivían el tiempo de la debacle. Antes de estallar la guerra, existía algún tipo de orden en la extraña y enmarañada mezcolanza de esos cuatro pueblos apiñados en aquella tierra conocidos con el nombre de bosnios. Celebraban distintas fiestas, comían distinta comida, festejaban y ayunaban en distintas fechas, pero dependían siempre los unos de los otros, aunque sin llegar nunca a admitirlo. Coexistían con un eterno y latente sentimiento de odio y al mismo tiempo se sentían ligados entre sí.

Aunque a veces tenga ráfagas de optimismo, como hace un rato, nunca pierdo conciencia de la imperfección del mundo. No alcanzo a ver sino una ínfima parte del futuro, pero siempre está sumido en las nieblas de ese pasado que tanto me gusta evocar. Me rindo a la grandeza de la Historia. ¿Qué somos los individuos, sino penosos parásitos de nuestra propia ruin existencia?. Nuestra estrechez de miras nos oculta lo que realmente importa, los cauces históricos de la humanidad. Nuestras vidas pasan, dormitamos estancados en lo cotidiano, y nevesitamos una conmoción como ésta para despertarnos, para sacudir la hojarasca acumulada en el fluir de la Historia. Ningún episodio puede aislarse, la Historia es un relato que dura eternamente.

En arte hay que mirar siempre al frente, y nosotros, amigo mío, parece que tengamos los ojos en la nuca, aquí todavía se piensa que la danza es cuestión de intelecto... Nadie comprende que las olas del ritmo son fervor y emoción, el sentimiento más puro que, solamente al llegar al escenario, se convierte en una visión plástica. El ballet no es un esquema, no es una alegoría. Es la urdimbre de la música entretejida con la de los cuerpos en movimiento.

-La paz- comenzó Buka- son tiempos, buenos o malos, que dependen de las pequeñas vivencias diarias de cada uno. Cuando hay paz, la vida se da por sentada. También hay muerte, desde luego, pero viene de forma natural, y después se reza un kaddish, se publica una esquela en el periódico y se celebra un funeral. Esos son los buenos tiempos de la paz, cuando hay tiempo para quejarse.