Que la Virgen María me proteja - pensó Nance. Soy un fresno que se enfrenta a una tormenta. A pesar del bosque, sólo yo cortejo al rayo.
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Que la Virgen María me proteja - pensó Nance. Soy un fresno que se enfrenta a una tormenta. A pesar del bosque, sólo yo cortejo al rayo.
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Mejor búscate una cara sin arrugas en el ceño y con los ojos llenos de patas de gallo. O bien llevan toda la vida mirando al sol, o son personas amables, y ya sea trabajar los campos o sonreír lo que les hace tener la cara así, puedes estar segura de que con ellas estarás mejor
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Quizá -pensó- solo somos buenos cuando la vida nos lo pone fácil. Quizá el corazón se endurece cuando no está la buena suerte para ablandarlo.
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En cambio usted es un hombre grande y magnánimo que acepta nuestro dinero a cambio de perdonarnos nuestros pecados y no deja que una mujer honrada saque unas migajas a cambio de hacer el bien.
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No había tiempo para llorar cuando hacía falta aguardiente, pipas de arcilla y asientos. Nora sabía que la muerte daba a la gente deseos de fumar, beber y comer, como si atendiendo a sus pulmones y estómagos se aseguraran la buena salud, la certidumbre de que seguían vivos.
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Hay personas que por ser distintas tienen que vivir en la frontera. Pero en la frontera encuentran su poder.
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Pero quizá solo somos buenos cuando la vida nos lo pone fácil. Quizá el corazón se endurece cuando no está la buena suerte para ablandarlo.
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Los Buenos nos vigilan y con sus saberes pueden confundir a un hombre. Hacerle querer dar media vuelta. En ocasiones quieren recompensarle (...) Pero en ocasiones castigan a aquellos que hablan mal de Ellos. En ocasiones pagan el bien con el bien. El mal con el mal. En ocasiones todo es sinrazón y desconocimiento de por qué son así las cosas, y la única explicación es que los duendes están detrás y que tienen sus propias intenciones.
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Era la guardiana de los confines del mundo. El último himno humano antes de que todo fuera viento y sombras y el extraño rechinar de las estrellas. Era un coro pagano. Una canción de otros tiempos.
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Por mucha muerte que haya en el mundo, la pena de cada mujer es única. En cada uno de nosotros adopta una forma distinta.
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¿De qué nacionalidad es Edgar Allan Poe?