Antrocampo

Tengo las manos unidas, con las palmas mirando al cielo, ante mi vestido de violetas y mis pies, inmóviles, enterrados en la arena. Oigo el mar, tan inmenso que podría devorarnos, tan seductor que quiere hacerme creer que cabe en una caracola. A mi espalda está un bosque, en el que hay ardillas, recogiendo nueces, y arañas, que bordan caminos hacia la eternidad. Yo tengo once años en ese último verano de mi infancia, que aún no sé que lo será. Desconozco que esa playa la recuperará la naturaleza, que esa urbanización en la que duermo bajo las estrellas quedará convertida en algunas ruinas cubiertas de hiedra y moho. En un mini-golf que a penas se distingue entre la maleza y los dientes de león.

En mi pequeña habitación de cortinas de cuadros, la yo que se esconde del mundo en los abismos de mi corazón, donde ya no hay mariposas, escuchaba las voces marítimas de poetas de otro tiempo, que le hablaban de lugares desconocidos, de escritores malditos, de agujas de reloj que se detienen. Creo que desde entonces laten los pájaros de Antrocampo (Hilatura Editorial, 2020), y me susurran sobre sus miedos y anhelos Andrea Paster y Julián Püdwe.

No podía imaginar, la niña que agotaba su infancia, que a sus manos extendidas llegarían, hechos versos, todos las heridas, los llantos y los consuelos. Que entendería, por fin, que no hay respuesta y preguntamos porque nos enamoramos de la cadencia, tan hermosa, de la pregunta. En esta lectura, que no teme a la sangre ni a la herida, se extiende un abrazo que reconforta, desde lo más hondo, hasta alcanzar su vestido de violetas y hacerla sentir que no está sola en su dolor.
Enlace: https://www.instagram.com/mi..