Patricia Brent, solterona

—¡Oh, Dios mío! —gimió Patricia—. Me temo que la señora Wangle tiene un amigo que tiene un primo en todos los rincones conocidos del mundo, e incluso en muchos lugares desconocidos —añadió—. Tiene un obispo en el cielo, innumerables amistades en Mayfair, conocidos en la corte, primos de amigos en el Departamento de Guerra… El único lugar en el que parece no tener a nadie es el infierno.

—Nadie viene a recogerla nunca para salir y jamás va a ninguna parte y, sin embargo, no tendrá más de veintisiete años, y realmente no es fea.
—No es el aspecto lo que atrae a los hombres —había un matiz definitivo en aquella voz—. Es otra cosa.
La oradora arrojó estas palabras en un tono que manifestaba una extrema desaprobación.
—¿Qué? —inquirió la otra voz.
—Oh, es… pues bien, es una cosa bastante delicada —respondió la otra voz sombríamente—. Los franceses lo llaman ser très femme. En cualquier caso, ella no lo tiene.

—Pues vaya, me siento muy apenada por ella y su soledad. Estoy segura de que se sentiría mucho más feliz si tuviera un agradable joven de su clase que la llevara aquí y allá.