Los crímenes del monograma

Nos vamos a Londres a 1929, Poirot está descansando de su fama y su labor detectivesca, y cómo no, en uno de sus rituales, está cenando en el café Pleasant, mientras echa un buen oído a lo que chismorrean las camareras, cuando una mujer en estado de pánico y mirando hacia atrás entra. Obviamente Poirot se acerca para intentar ayudarla, pero Jennie le dice que va a morir y si es así, que no investiguen su muerte, ya que con ella se habrá hecho justicia. Imposible tener mejor cebo para que el hombrecillo del bigote se sienta muy intrigado.
Pronto le llega la noticia a su compañero de pensión, el inspector de Scotland Yard, Edward Catchpool, de la aparición de tres cadáveres en uno de los hoteles más prestigiosos de la ciudad, el hotel Bloxham. Este inspector con una autoestima bastante baja, que hubiera sido el Hastings tan añorado, será el encargado de ser el contrapunto a Poirot.
El misterio ya está servido y con su trama adecuada va a ser resuelto, y resulta entretenido, que es justo lo que buscaba, pero no. No es Agatha Christie ni de lejos, el crimen es rebuscado, con tintes mucho más actuales que los que tenía la autora, a Poirot lo convierte en una caricatura, lo que hizo que mi atención se diluyera, y que un rictus de enfado haya predominado en mi lectura casi todo el tiempo. Hay rasgos que no me han cuadrado para nada con la personalidad de Poirot, ni tampoco con los finales de la autora, demasiado rebuscado, así que me ha dejado un regusto más que amargo; por no hablar de algunos fallos de traducción que me han dejado un poco descolocada, sobre todo de concordancia entre nombre y adjetivo, algo que me sorprende ya que es una edición en bolsillo y se supone que ya ha pasado por muchas manos.
En definitiva, es una novela que imita, pero no consigue llegar a la autora original, que entretiene, hace pasar el rato y poco más. Si te gusta Agatha Christie, mejor déjalo pasar, y si no la has leído mucho, lo mismo la disfrutas.
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