Un año y tres meses

La muerte es miserable.
Vengo de vomitar una tarde de whisky,
escondido de mí,
escondido de ella.
Negocio con la vida despojada,
pero la muerte es miserable,
y pierdo los papeles, y vomito en un baño cualquiera,
y temo que me vean de esta forma.

Pueden avergonzarse de mí.
Me doy vergüenza en muchas ocasiones.
Pero tengo razón, la muerte es miserable, miserable,
la muerte es miserable.

“Nunca tuvieron las miradas tanto amor a la vida”.

Después de tantas vueltas, me dijiste,
todo resulta simple.
Nunca tuvimos fe,
pero teníamos palabras
para darnos las gracias, para decir adiós,
para ponerle nombre al no saber,
para observar las alas
en la caída de la noche,
para cerrar los ojos, tu cabeza en mi hombro,
en un viaje infinito
en el que sigo todavía.

Supongo que este modo de sentirse
definitivamente hundido
es una forma mía de estar enamorado
para empezar de nuevo
una vida distinta
con el amor de siempre.

Que todo esté en su sitio
es el mayor desorden que pueda imaginarse.

Nunca tuvieron las miradas
tanto amor a la vida.