Romancero gitano

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.

¡Árboles!
¿Habéis sido flechas
caídas del azul?
¿Qué terribles guerreros os lanzaron?
¿Han sido las estrellas?
Vuestras músicas vienen del alma de los pájaros,
de los ojos de Dios,
de la pasión perfecta.
¡Árboles!
¿Conocerán vuestras raíces toscas
mi corazón en tierra?

Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.

Al verla se ha levantadk
el viento que nunca duerme.
San Cristóbalon desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira a la niña tocando
una dulce gaita ausente
(preciosa y el aire)

Sigue


Cada canción
es un remanso
del amor.

Cada lucero
es un remanso
del tiempo.
Un nudo
del tiempo.


Y cada suspiro
un remanso del grito.