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Crítica de ciaovalentina


ciaovalentina
06 junio 2020
No ha sido una lectura propiamente dicha, más bien fue como colarme y aparecer en escena, invisible para los personajes, pero ahí estaba yo, en Brooklyn, a veces en el interior de esa casa y otras paseando por las calles. Podía oler incluso la basura y la dejadez del barrio. Yo, que últimamente no me concentro más de un minuto seguido y que salto de una cosa a otra como si nada. Debe ser la narración me digo, porque no tengo las herramientas suficientes para hablar como los entendidos y referirme a cosas concretas. Fox me acompañó en la sala de espera de un hospital, o quizá la he acompañado yo, no lo tengo claro. He conectado con ella, con Sophie e incluso con el felino que además de aprovecharse parece saber exactamente dónde, cómo y cuando tiene que atacar para desbaratar la fachada perfecta. He entrado en la tonalidad de la historia, de esos personajes desesperados tras apariencias engañosas y me he contagiado de la atmósfera, a veces asfixiante, y de una tensión invisible, como si estuviese viendo una peli de Hitchcock, aunque no es un libro de intriga. La señora Fox tiene un buen bisturí de palabras y sabe utilizarlo, vaya que sí.
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