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Ha sido una lectura muy desagradable para mí, y no por los temas que te puedes esperar de las memorias de una chica blanca en el Mozambique de los años 70, sino por la forma de explicarlo. Creo que las cosas se pueden contar o se pueden escupir, y yo siento que este libro me ha escupido a la cara. Las denuncias se pueden hacer de forma más elegante y no dejan de ser verdad. Las denuncias se pueden hacer con un poquito de sentido del humor y no dejan de perder fuerza. Las denuncias pueden hacerse provocando, pero desde las ideas, no desde un plano tan físico y escatológico como el que me he encontrado aquí… Pero bueno, todo esto es cosa mía, que tengo la piel fina para este tipo de experimentos literarios… La crítica, por ejemplo, se ha arrodillado ante las palabras soeces de Isabela Figueiredo y bueno, tampoco puedo decir que me sorprenda. A mí hay veces que se me pierde simplemente con las formas, porque se repite, porque busca una reacción que yo no puedo ofrecer, pero también explica cosas interesantes de su infancia y juventud. Y aunque el libro va más de una relación algo complicada entre padre e hija, el contexto, que es por lo que yo llegué a este libro, sí ha sido interesante de leer. Además de algunas referencias literarias que siempre son agradables de encontrar. En definitiva, ha sido una lectura incómoda con datos aislados interesantes: cruda y explicativa a partes iguales, pero siendo sincera, no he conectado con la autora... Es como si me hubiera obligado a ver una cicatriz horrible suya antes de presentarse, no sé si me explico… Por eso, ni lo recomiendo ni lo dejo de recomendar. Simplemente no ha sido para mí. |
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