Playboy

¿Cómo puedo ser amada de la manera que siempre he querido serlo si no creo merecerlo? ¿Cómo puedo amar a un hombre con todo mi corazón si no amo el corazón que le estoy entregando, con todos y cada uno de sus matices, hasta con el cuerpo que lo alberga?
Quiero darle todo lo que le puedo ofrecer, e incluso lo que no puedo.

—No es mi… —Subo —anuncia por fin Ojos Plateados, que interviene en el momento justo. Reclama atención y la consigue. Los demás jugadores se ponen alerta.
Mi acompañante tartamudea:
—No… No puedo igualar la apuesta… Me he quedado sin fichas.
Ojos Plateados se vuelve hacia mí despacio. Su rostro es un enigma.
—La chica.
Pongo los ojos como platos.

Pero lo más difícil no es aprender a amar de nuevo, sino ser lo suficientemente valiente como para volver a amar.

Una fina línea separa el amor de la lujuria y estoy justo en el centro y con un pie en cada lado, sin saber qué siento ni cómo ponerle fin, incapaz de decantarme por uno, pues ambos me llegan y me afectan.

Tengo el corazón averiado. Eso es bueno.
Si sigue así, claro.
Estoy aquí porque quiero. Cullen me ha persuadido, sí, pero he sido yo quien ha decidido cerrar mi casa con llave, huir de mi vida y montarme en un avión privado con un hombre que sabe cómo conseguir lo que desea.
Y me desea a mí.
Y me estremezco un poco porque yo también lo deseo a él.

La gente no sabe lo adictivo que es el amor hasta que se enamora. Una vez que eso ocurre, esa sensación se convierte en tu droga y te sientes perdido sin ella. Es un sentimiento que no tengo intención de volver a experimentar.

Lloro porque estoy feliz por ellos y triste por mí.
Lloro porque hace solo unos meses me imaginaba que algún día estaría ante el altar con el hombre que me amaba; un hombre con los ojos, el pelo y la cara de Emmett. Y que él pronunciaría sus votos.
No me creo que me esté pasando esto; que sea la única soltera de mis amigas. Que no solo ya no esté con Emmett, sino que no crea ni por un segundo que el sueño de casarme y de amar y ser amada «hasta que la muerte nos separe» se vaya a hacer realidad.

En ocasiones, el dolor me agobia tanto que me retuerzo mientras duermo. Las noches son horribles. La soledad y el vacío están por todas partes. En la almohada sin dueño que tengo al lado. En las sábanas, que solo están calientes bajo mi cuerpo En el ominoso silencio de mierda que reina en el piso.
Pero las mañanas no son mucho mejores. Por alguna razón, bajo la guardia de noche. Me relajo (a veces). Me despierto en la comodidad de mi cama y miro el ventilador blanco que hay en el techo y que tan bien conozco. Y, por un momento, estoy bien. Hasta que recuerdo que ya no me desea. Y la tortura empieza de nuevo. Me obligo a salir de la cama, a vivir, pero a duras penas. Me obligo a comer; a comer, no a saborear. Me obligo a ducharme, a mojarme para luego secarme. A vestirme, a fingir que soy normal. Que soy persona. Me obligo a seguir adelante cuando una parte de mí todavía está atascada en el día que se me vino el mundo encima cuando me dijo que ya no estaba enamorado de mí. Amor. Amor verdadero. Felicidad. Un futuro, la sensación de que nos completábamos. De eso ya no queda nada.

Basta, Wynn. Deja ya de idealizar a cada hombre que conoces. No valen la pena. Ni uno, y menos si lo llaman Playboy.

—Eres Wynn Watson, ¿no? La galerista aficionada a las citas.
—¿Cómo que aficionada a…? —¿Cómo sabe mi apellido? Y entonces caigo en la cuenta.
Estoy estupefacta y he perdido el juicio; a mi cerebro le hace falta un momento para reorganizarse.
—Eres Cullen Carmichael. El tahúr que sigue el mismo modus operandi para acostarse con todas, antimonógamo y hermano del prometido de mi mejor amiga Livvy.
—La vida te da sorpresas.