Si vuelve el invierno

Es como si me hubiera pasado la vida aguantando la respiración bajo el agua y me hubiera convencido de que eso era respirar.

Cruzar los límites del Subreino se parecía mucho al vértigo que sentías un segundo antes de caer. Por un momento, todos los sonidos se apagaron y el silencio más absoluto lo gobernó todo. Haran no pensaba que se podía echar tanto de menos el susurro de la brisa deslizándose entre los árboles hasta que fue sustituido por los gritos de los torturados.

No podía dejar de pensar en que la tenía ahí, frente a él, pero se sentía como si estuviera intentado atrapar una mariposa antes de que emprendiera el vuelo.

La determinación en su mirada le hizo recordar por qué la había elegido, entre todas las humanas y todas las diosas y todos los seres. Pheyre nunca tuvo miedo a la muerte. Nunca le tuvo miedo a él.

Su condición se había vuelto una compañera constante, como si alguien estuviera presionando sus venas para obligarla a escuchar su pulso en todo momento: cuando latía demasiado y cuando latía demasiado poco. Si el dolor no iba a marcharse, por lo menos que sirviera para algo.

Y ese era el peligro de los cuentos: que si se contaban demasiadas veces, uno dejaba de saber si escondían algo de verdad.

Porque odio también es convertirla en un instrumento. Usarla sin mirarla a los ojos. Crear heridas y que todo lo que importe sean las semillas que broten de ellas. Odio también era no poder descansar nunca.

- "No es venganza, es justicia". - Suena a algo que diría un verdugo.
- Ahora se daba cuenta de que no podía perder algo que nunca debió ser suyo.