Amor

“Pensé en la felicidad, en que hay momentos en la vida en que solo cabe huir de ella”.

Amor es una novela desconcertante.

A priori y según la sinopsis, es la historia de una prostituta en Tel Aviv, pero muy pronto, en las primeras páginas, te das cuenta de que es la historia de muchas mujeres. de muchas mujeres que acaban dedicadas a ese oficio, suma de violencias, sin un patrón claro de un pasado o un presente que las lleve a ese mundo. Es la historia de alguien que ama, que tiene pareja, o tal vez un padre que cuidar. O tal vez no. La historia de alguien que no tiene nada que perder, o tal vez sí. Parece un ensueño a veces, con flashbacks a un pasado que no llegamos a saber si es irreal o imaginado. Narra verdades y mentiras entrelazadas de tal manera que no sabemos qué creer y que no creer. Es la historia de alguien tan obligado a mentir, a mentirse a sí mismo que ya no sabe cuál es su verdad.

“Me di cuenta de que quería preguntarme por qué me dedicaba a eso, pero no tenía ganas de contestar. ¿Por qué me dedico a esto? Porque quiero”.

Sin duda una lectura interesante, e inquietante.

Este libro está dividido en dos partes: Putas palabras y Amor. Solo con eso ya dan ganas de leerlo. Pero es que eso es solamente la parte visible del iceberg. Como lo es Libby, que es una mujer (no guapa, según sus palabras), con un nombre, con un pasado y con un presente que se entreveran como lo hacen las palabras en este juego de verdades y mentiras que te atrapa desde el principio. Solo un nombre para hablar de todas, de lo que pasa, de lo que se calla; de la importancia que tienen las palabras y, a la vez, del significado que les robamos.

Amor puede leerse de una sentada, pero no puede explicarse tan fácilmente. Estoy segura de que cada una de las personas que lo lean sacará una conclusión diferente de él.