Moderato cantabile

Uf. Malo, malo.
He tenido que leer el prólogo para que alguien me intente vender que hay no sé qué simbolismo y que es un libro al que no le sobra ni una sola palabra.
Juas. No es que no le sobren. ¡Es que le faltan!
Los diálogos rozan lo absurdo, las situaciones son confusas, y solo un tanto sugerentes. Algo así como si te pregunto qué haces mañana y tú respondes que las flores en otoño se las ve marchitas, y yo te replico que ayer pasó un coche de caballos.
No exagero.
Me ha parecido una tomadura de pelo de principio a fin, porque lo poco de intrigante que podía tener el libro se difumina en la esencia de este: nada.
Una mujer que parece no estar bien con su vida, pero que a su vez se la supone más sosa que una dieta de hospital, va a diario a un bareto y se mete entre pecho y espaldas unos cuantos vinos mientras charla con un parroquiano, con el que se vislumbra cierta atracción (al menos por parte de él. Por parte de ella, nada, salvo que sigue yendo al bar, porque ya he dicho que la señora ni siente ni padece).
En fin. Para culturetas y amantes de las tendencias experimentales de mediados del s. XX.