El secreto

Menuda obra maestra acabo de leer, estoy flipando tantísimo que, incluso habiendo pasado un día desde que lo terminé, la única palabra que da vueltas en mi cabeza para definirlo es brutal. Es que es... BRUTAL. También es verdad que no puedo hablar mucho de... en fin, apenas nada, porque no tiene trama, son todo personajes y el miedo que da ir conociéndolos.

Se podría encuadrar como un thriller, pero a rasgos generales es un libro de ficción que relata la vida de un peculiar grupo de alumnos de griego. Es curioso ver cómo cada una de sus actitudes, cada uno de sus pasos y cada una de sus decisiones les llevan a su concreto destino. Sin spoilers, de no haber estudiado el protagonista un par de años de griego, no hubiese querido entrar en la selectiva clase del profesor Julian, no habría conocido a los otro cinco alumnos y... bueno, su vida seguramente habría sido mucho más sencilla entre clases aburridas, fiestas y drogas.

Está narrado en primera persona y creo que es algo muy destacable, porque Richard nos cuenta su paso por Hampden desde su perspectiva, nos habla del resto de alumnos tal y como él los veía, nos muestra una realidad desde un punto de vista muy subjetivo y, cuanto más pienso en ello al acabarlo, más soy consciente de que su pensamiento me ha hecho pensar de determinada forma sobre el resto de personas que había en su vida. No los veía desde el exterior, no los veía como un lector ajeno a lo que hacen, no, los veía a través de sus ojos, pensaba como él pensaba y no ha sido hasta que no he cerrado el libro que he advertido lo escurridizos que son realmente, que la imagen que tenía no era la real hasta haber llegado al final. Creo que me encantaría volver a releerlo en un tiempo para ver toda esta historia desde su perspectiva real, conociendo las capas y la realidad de todos sus personajes. Incluso al terminarlo, uno no se da cuenta de que Richard regalaba colores donde solo había gris, de que, aun habiendo pasado suficiente tiempo, su realidad era muy distinta de la verdadera.

Aquí todos tienen una dudosa moralidad, todos son grises y negros, todos tienen justificaciones y también penas. Y, al mismo tiempo, es imposible sentirse identificados con ellos, porque son tan retorcidos, tan enrevesados, tan oscuros... que da miedo y a la vez una intriga apabullante conocer más de ellos, ver qué decisión nueva pueden tomar, cómo se seguirá descarriando su camino... porque se descarría, cada vez más y cada vez más lejos.

Es curioso, porque, aunque son un grupo prepotente e inadaptado, son muy humanos. Quizás no forman parte de la clase de persona con la que querrías relacionarte, pero sí forman parte de ese grupo que analizarías en la distancia, pensando en cómo son sus vidas, si piensan de sí mismos de la misma forma que su postura de superioridad parece demostrar al mundo.

No sé qué en concreto hace esta novela tan increíble, si los personajes tan oscuros, si la intriga por qué es lo siguiente que puede pasar, si la pluma de la autora... Supongo que todo en su conjunto, todo ello lo hace especial y roto a su manera. Pero la prosa... ohh, Donna Tartt hace puta magia con sus palabras. No porque sea mágica o metafórica, no porque sea descriptiva, sino porque es atmosférica, porque es densa y a la vez liviana, porque cada palabra es un arrullo y una puñalada a la vez. Tiene pinchos y dientes, también plumas que te mecen en la monotonía. No se hace aburrida (bueno, solo una mínima parte se me hizo un poco pesada, pero conforme la iba leyendo, más sentido le veía), fluye fácilmente aunque tenga páginas y páginas de narración, de descripciones, de frases que realmente no terminaban de aportar a la historia, pero sí para transportar al lector a las frías calles de Hampden, de sentirse parte del todo.

Básicamente, podría resumir el libro en una fascinante psicología de personajes. de dibujar y desdibujar una personalidad tras otra llena de curvas y pozos, de darles la mano aunque sepas que también te llevarán al mismo lado oscuro en el que llevan tanto tiempo. Es crudo, es cruel, es como echar sal en una herida, es una herida supurante que nunca cicatriza, es fría incluso en meses de primavera.