El cuento número trece

Era un hombre hecho para la lluvia y los pasatiempos de interior.

Tú estás viva; pero estar viva no es lo mismo que vivir.

Yo vivía entre sombras, me había hecho amiga de mi dolor.

La gente desaparece cuando muere. La voz, la risa, el calor de su aliento, la carne y finalmente los huesos. Todo recuerdo vivo de ella termina.

Una buena historia deslumbra más que un pedazo de verdad

Leer puede ser peligroso.

Las palabras tienen algo especial. En manos expertas, manipuladas con destreza, nos convierten en sus prisioneros. Se enredan en nuestros brazos como tela de araña y en cuanto estamos tan embelesados que no podemos movernos, nos perforan la piel, se infiltran en la sangre, adormecen el pensamiento. Y ya dentro de nosotros ejercen su magia.

¿Y mis sentimientos? Vergüenza, pues había mentido. Naturalmente que amaba los libros más que a las personas. Naturalmente que Jane Eyre tenía más valor para mí que el desconocido que ponía en marcha la palanca.

Las palabras tienen algo especial. En manos expertas, manipuladas con destreza, nos convierten en sus prisioneros.

Las historias necesitan palabras. Sin ellas palidecen, enferman y mueren. Y luego te persiguen.