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Cuando me quedé embarazada, en fin, más bien cuando vi las dos líneas paralelas en el test de plástico que mide nuestros niveles de progesterona, pensé, automáticamente en colocarlo en la hoja de registro donde había pegado y catalogado cada uno de los test de ocultación -que incluso había pedido al Reino Unido- y poder cumplimentar mi gráfica con las temperaturas basales de las siguientes mañanas. Todo eso lo pensé como el rayo que atraviesa el tronco en la tormenta. de pronto todo se detuvo. Me senté en el suelo del baño, sin quitarle ojo a las rayitas rosas, y me pregunté qué sería de mi vida a partir de entonces. Os reiréis, seguro. Cuatro meses vomitando porque tuve la fortuna de conocer a una matrona naturista a la que la hiperémesis gravídica le parecía un cuento de vieja. El sexo del bebé llegó casi a la par que mi maravillosa ginecóloga, que me salvó mil veces de mi propia locura. Un niño. Muy mal. Disgusto para la abuela. «¿Cómo habéis podido hacerme esto? No vino solo. «¿Le vais a poner un nombre de perro?» Y mi favorita: «Solo los hijos de las prostitutas llevan primero el apellido de su madre». Pero el embarazo sigue. Pasas hambre, no eres consciente de tu tamaño y arrasas por donde pasas y, para colmo, esa curiosidad tuya crece a la par que el niño, y te encuentras, a las tantas, atrapada en un libro sobre ginecóloga y obstetricia, buscando el número exacto de colidones de una placenta. Porque la Reina Mercedes no murió de tifus, ya lo dijo el famoso pediatra y padre de Jacinto Benavente, sino de un legrado mal practicado que terminó en una sepsis. Mi parto, y otras desventuras, las dejo para siguientes entregas, eso sí, cuando una madre se encuentra con esa criatura con la que ha compartido las estrecheces de un solo cuerpo y, por fin, lo abraza y siente que es del mundo, ya no suyo, aunque nunca deje de pertenecerle, todo, absolutamente todo, merece la pena. Diga lo que diga sobre esto «Larousse de las futuras mamás», tan detestado por la protagonista de la mujer borrador. Pequeño manual de dudas para mamás feministas (@hojadelata_editorial, 2020), de Amandine Dhee, que lucha para no diluirse y desaparecer, como leche en polvo, sepultada bajo el huracán bebé y la cantinela del Pollo Pepe. Aquí encontrarás la realidad de una madre hilvanada con socarronería, ternura y mucha poesía. Enlace: https://www.instagram.com/mi.. |
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