Love me tender

Je ne vois pas pourquoi l'amour entre une mère et un fils ne serait pas exactement comme les autres amours. Pourquoi on ne pourrait pas rompre. Je ne vois pas pourquoi on ne pourrait pas s'en foutre, une fois pour toutes, de l'amour, de l'amour prétendu, de toutes les formes d'amour, même de celui-là, pourquoi il faudrait absolument qu'on s'aime, dans les familles et ailleurs, qu'on se le raconte sans cesse, les uns aux autres o à soi-même. Je me demande qui a inventé ça, de quand ça date, si c'est une mode, une névrose, un toc, du délire, quels sont les intérêts économiques, les ressorts politiques. Je me demande ce qu'on nous cache, ce qu'on veut de nous avec cette grande histoire de l'amour. Je regarde les autres et je ne vois que des mensonges et je ne vois que des fous. Quand est-ce qu'on arrête avec l'amour? Pourquoi on ne pourrait pas? Il faudrait que je le sache. Je me pose la question.

Mère comme statut, comme identité, comme pouvoir on non-pouvoir, comme position, de dominé et de dominant, comme victime et comme bourreau, ça n'existe pas, ça n'existe jamais ces choses-là. Il y a l'amour et c'est tout autre chose. L'amour qui n'a même pas besoin d'amour en retour, l'amour qui ne demande rien, l'amour qui sait ce qu'il est et qui ne doute jamais, l'amour qui sait que la peine n'est rien, qu'elle ne le concerne pas, qu'elle est inopérante, que la violence ne concerne que celui qui l'exerce.

(...) j'ai pensé qu'on croise toujours le diable dans une vie, puisqu'il faut bien faire l'expérience du mal, comme il faut faire celles de l'amour, du désir, du chagrin, que le diable n'est pas un monstre tout rouge avec une fourche, qu'il est familier, le diable, le plus familier possible, un diable qui ne fait pas spécialement peur, un diable à ma hauteur, pas toujours plus fort que moi, un type paumé le diable, un pauvre hère.

Je finirais par croire qu'on est toujours pareils dans cette famille. Qu'on est des gens sur qui on ne peut jamais compter. Ça n'a rien à voir avec l'amour. Il y a beaucoup d'amour. Mais un amour les bras ballants. Un amour désolé. Tous là à se regarder les uns les autres s'enfoncer dans les sables mouvants. Incapables d'un geste. D'un simple geste. (...) on s'aime de loin. Trop près j'y laisserais ma peau.

J'apprends que je peux aimer n'importe qui, désirer n'importe qui, jouir avec n'importe qui, m'ennuyer avec n'importe qui, haïr n'importe qui, j'apprends qu'il y a très peu de différence entre aimer et ne pas aimer, je crois que ce n'est pas si grave, pourquoi est-ce qu'il faudrait que ce soit toujours plus que ça l'amour, le désir, pourquoi tant d'histoires, je me demande.