Cristina en las Highlands

(…) Cristina comprendió que había vuelto a hacerlo y sonrió. No entendía lo que le pasaba con aquel escocés, pero era como si no pudiese parar de hablar de cosas muy personales e importantes que no había hablado con nadie más.
—Tienes un don —confesó.
Rowell dejó el bocadillo sobre el plato y se limpió las manos antes de coger el vaso de agua para beber.
—Cuando estoy contigo hablo sin parar y, de hecho, te he contado cosas que no le he contado a nadie. —Cristina entrecerró los ojos mirándolo con intensidad—. ¿No serás alguna clase de druida o mago de esos de los que hablan las leyendas escocesas…?
—Me has pillado —dijo él sonriendo.

Cristina pensó que había algo en él que resultaba perturbador. No eran sus ojos de un azul metálico y brillante, ni su mandíbula fuerte y rotunda. Tampoco eran esos labios, que pedían a gritos que los besaran, ni tampoco el cuerpo musculoso y fuerte que se adivinaba bajo la ropa. Todo eso la ponía muy nerviosa, tanto que apenas podía sostenerle la mirada más de tres segundos. Pero no era nada de eso en lo que estaba pensando en ese momento, era otra cosa, algo intangible, una ferocidad callada, una tensión emocional capaz de atravesar su calmada actitud para llegar a ella con fuerza.