La canción de la espada

Cuando los poetas cantan las batallas del pasado, pienso que no saben lo que dicen. Los combates no eran así y, desde luego, la batalla campal que se desarrolló a bordo del barco de Heasten no guardaba ninguna similitud con sus rimas. No fue un acontecimiento heroico ni digno de recordarse; no había un señor de la guerra que matase a diestro y siniestro. Era solo pánico, un miedo espantoso. Solo los hombres cargados de miedo, que se meaban encima, que sangraban, gesticulaban y lloraban como niños a los que les han propinado unos azotes

-Os veréis privada de familia - le advertí.
-Ya tendré otra -afirmó muy segura-. Erik y yo construiremos una propia.
-Y tendréis que vivir entre esos daneses a los que tanto asegurais odiar
-Igual que vos con los cristianos, lord Uthred- repuso, con un ademán travieso, como en los viejos tiempos

Pero ¿Cómo podía mirar a su hija, ver sus moratones y dar su aprobación? Siempre había querido a sus hijos. Yo los había visto crecer, y le había visto jugar con ellos. ¿Acaso su religión le dejaba el camino expedito para humillar a aquella hija que adoraba?

Pensaba que la carta me daría noticias de Aethelred, una explicación de por que estaba tardando tanto en llevar a sus hombres a Coccham. En vez de eso, descubrí que solo me ordenaba que, cuando marchase contra Lundene, llevase un cura por cada treinta hombres.

¡La elección era fácil! De una parte, un reino, amigos vikingos y riquezas; por otro lado, un britano que era cura de una religión que reniega de la alegría de vivir igual que el anochecer acaba con la luz del día. De modo que no lo pensé. Me limité a elegir, o el destino lo hizo por mi, decantándome por la amistad. Pyrling era amigo mío.