Es asombrosa esa manera que tenéis los soñadores de no ver claro más que lo que está lejos.
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Es asombrosa esa manera que tenéis los soñadores de no ver claro más que lo que está lejos.
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No hay ninguna cosa seria que no pueda decirse con una sonrisa.
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BALBOA: Pero es posible que no haya comprendido aún? :Qué importa ya el nieto de mi sangre? Al que hay que salvar es al otro; al de las cartas hermosas, al de la alegría y la fe... el único verdadero para ella! Ese es el que tiene que llegar. MAURICIO: (Comprendiendo al fin.) Un momento! ¡No pretenderá usted que yo sea su nieto! BALBOA: Y por qué no? Cosas más difíciles ha hecho. No ha sido usted ladrón de niños y fantasma de caserón y falsificador de ruiseñores? |
¿Sabe usted lo que es esperar veinte años para vivir un solo día y cuando ese día llega encontrarlo también negro y vacío?
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- El arte se hace aquí, señorita (le señala el corazón) se hace aquí (señala la frente). - Entonces ¿de verdad crees que el arte vale mas que la vida? - Siempre. Mira ese jacaranda del jardín: hoy vale porque da flor y sombra, pero mañana cuando se muera, como mueren los arboles en silencio y de pie, nadie volverá a recordarse de el. En cambio, si lo hubiera pintado un gran artista, viviría eternamente. |
¿No cree que sembrar una inquietud o una ilusión sea una labor tan digna por lo menos como sembrar trigo?
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En el verdadero amor no manda nadie; obedecen los dos.
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Muerta por dentro, pero de pie, como un árbol.
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Isabel.—Entonces, ¿de verdad crees que el arte vale más que la vida? Mauricio.—Siempre. Mira ese jacarandá del jardín; hoy vale porque da flor y sombra, pero mañana, cuando se muera como mueren los árboles, en silencio y de pie, nadie volverá a acordarse de él. En cambio, si lo hubiera pintado un gran artista, viviría eternamente. |
La culpa es del tiempo, que siempre anda a contramano.
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Es el primer libro publicado por Carlos Fuentes.