Los Arboles Mueren De Pie

Es asombrosa esa manera que tenéis los soñadores de no ver claro más que lo que está lejos.

No hay ninguna cosa seria que no pueda decirse con una sonrisa.

BALBOA: Pero es posible que no haya comprendido aún? :Qué importa ya el nieto de mi sangre? Al que hay que salvar es al otro; al de las cartas hermosas, al de la alegría y la fe... el único verdadero para ella! Ese es el que tiene que llegar.
MAURICIO: (Comprendiendo al fin.) Un momento! ¡No pretenderá usted que yo sea su nieto!
BALBOA: Y por qué no? Cosas más difíciles ha hecho. No ha sido usted ladrón de niños y fantasma de caserón y falsificador de ruiseñores?

¿Sabe usted lo que es esperar veinte años para vivir un solo día y cuando ese día llega encontrarlo también negro y vacío?

- El arte se hace aquí, señorita (le señala el corazón) se hace aquí (señala la frente).

- Entonces ¿de verdad crees que el arte vale mas que la vida?

- Siempre. Mira ese jacaranda del jardín: hoy vale porque da flor y sombra, pero mañana cuando se muera, como mueren los arboles en silencio y de pie, nadie volverá a recordarse de el. En cambio, si lo hubiera pintado un gran artista, viviría eternamente.

¿No cree que sembrar una inquietud o una ilusión sea una labor tan digna por lo menos como sembrar trigo?

En el verdadero amor no manda nadie; obedecen los dos.

Muerta por dentro, pero de pie, como un árbol.

Isabel.—Entonces, ¿de verdad crees que el arte vale más que la vida?
Mauricio.—Siempre. Mira ese jacarandá del jardín; hoy vale porque da flor y sombra, pero mañana, cuando se muera como mueren los árboles, en silencio y de pie, nadie volverá a acordarse de él. En cambio, si lo hubiera pintado un gran artista, viviría eternamente.

La culpa es del tiempo, que siempre anda a contramano.