La chica de fuego y espino

De un salto abandono nuestro refugio. Ximena grita algo indescifrable y trata de sujetarme por el brazo, pero yo me suelto. Me siento tan lenta al correr hacia mis esposo, con la tripa y los pechos sacudiéndose dolorosamente a cada paso. Al pasar junto al carruaje destrozado saco el cuchillo del corpiño. No sé lo que voy a hacer, pero no puedo dejar que Alejandro muera. Los hombres pintados rodean a mi esposo, inconscientes de mi llegada. Se acercan más mientras Alejandro esgrime su espada con el brazo bueno.
Por mis mejillas caen lágrimas de desesperación cuando me lanzo contra el más próximo. Juntos caemos al suelo y me encuentro llorando y dando puñaladas una y otra vez hasta que el brazo se me vuelve resbaladizo y el hombro me duele por el impacto del cuchillo contra el hueso.

Cuando despierto, tengo la espalda rígida como una piedra y mi estómago es un agujero que ruge de hambre. La oscuridad es impenetrable, por lo que deduzco que he dormido al menos hasta bien entrada la tarde, tal vez más. Con toda calma acerco mi hatillo y manipulo las ataduras, sorprendida de lo fácil que les resulta a mis dedos deshacer los nudos, y busco en el interior el paquete de cecina. La carne —tiras secas de cordero curadas con sal y endulzadas con miel— resulta reconfortante, por más que se me pegue a los dientes cuando arranco algunas fibras. Después echo un trago del pellejo del agua, preguntándome si debo conservarla y haciendo cálculos de cuánto tiempo aguantaré en este agujero. Hurgo en el hatillo para comprobar lo que me dejó Humberto. Otro paquete de comida, otro pellejo de agua, una vela, un cuchillo y la caja de yesca. Nunca encendí un fuego, si bien observé cómo lo hacían otros. No puede ser tan difícil.