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Amo a Heathcliff, lo adoro. Es el motor de esta novela, y empatizo con él. Me duelen cada uno de los desprecios que sufre de niño, de joven, de adulto. Desprecios, desaires que hacen de él lo que es. Incluso la señora Dean, el ama de llaves, lo vapulea a conciencia. Y Catherine, con sus devaneos de "ahora me callo..., ahora doy a entender..., ahora estoy por encima de ti y por eso juego al si sí y al si no...". Entiendo sus reacciones. Es igual que un gato apaleado. Su forma de amar es primitiva, sin educación, sin modales. Es infantil, inmadura. Lo quiere todo, pero porque él lo ha dado antes y no entiende los rechazos. O quizás sí los entiende, pues él mismo sabe que desde el principio era un perdido, un don nadie, un desterrado. Venganza, resentimiento, dolor, decepción, odio, amor. Esta novela no necesita presentaciones. Está expuesta igual que carne abierta, y provoca sentimientos dispares, dependiendo de quién la lee, de cómo la lee, de cuándo la lee. Yo, lo admito, amo a Heathcliff. Lo quisiera abrazar para reconfortarle de tanta agonía, premiarle con una pizquita de amor, de ese amor que él pocas veces ha tenido y que desea con tanto ahínco, una pizquita tan solo. Si alguien aún no ha leído esta maravilla, tiene la suerte de asomarse a un mundo visceral de sentimientos encontrados y extremos. Esta obra es, lógicamente, uno de mis "Fondos de Armario". Enlace: https://instagram.com/los.li.. |
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