Lo que no tiene nombre

Son muchas las páginas que entre poetas, novelistas, dramaturgos y científicos han escrito intentando dilucidar el dolor, la oscuridad y la luz, lo irreparable para el que continua y el descanso para el agobiado, ese definitivo abandono en el que nos sumerge la muerte, y a pesar de ello no deja de tener aire imaginativo que, para algunos, la misma este durante mucho tiempo en un juego de seducción no elegido.
Es admirable el poder de construcción del relato que logra la autora, con la expansión del sentimiento a través del lenguaje, del uso práctico y a la vez poético del idioma, esté resulta de una forma casi inexplicable, acogedor en el amor de madre y, estremecedor y sombrío en el dolor de quien dio todo por ver feliz a su hijo, pero la oscuridad termino arrebatándoselo y mostrando así, que en muchos aspectos era un desconocido.
El recuento de los episodios de dolor y de felicidad, intentado reconstruir paso a paso el camino andado, posiblemente no buscando alivio, si no haciéndolo con el afán de quien su intelecto lo obliga a querer comprender las razones y momentos previos que se esconden tras un suicidio, el dolor descarnado, pero conscientemente lidiado por una madre a la que ni siquiera sus autores más amados pueden con sus versos darle sosiego o explicación a su perdida, pues en verdad, los tormentos de la mente, el dolor de la lucha diaria, el temor a nunca ser, solo pueden llegar a tener explicación en quien en algún momento a contemplado con desdén el abismo con ansias puras de entregarse a él.
Un libro sobrecogedor y extremadamente valioso por la valentía de su autora.