Il est rare que deux jours s’écoulent sans que nous nous écrivions. Nous y prenons plaisir tous les deux, alors pourquoi y renoncer?
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Il est rare que deux jours s’écoulent sans que nous nous écrivions. Nous y prenons plaisir tous les deux, alors pourquoi y renoncer?
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Soyez écrivain dans le silence et le désarroi, soyez écrivain sans un mot, sans une virgule. Vivez cette souffrance avec autant d’intensité que les instants grisants qui vous manquent: c’est le prix à payer!
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Je suis peut-être naïve, mais il me semble que l’écriture réclame une certaine humilité et que les écrivains sont toujours amenés à avouer leurs faiblesses, leurs failles, leurs blessures. La matière première de l’écriture doit venir de là non? De ces trous de l’âme d’où s’écoulent nos souffrances.
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Aujourd’hui, j’ai compris qu’il fallait d’abord que je m’aime avant de pouvoir être aimée, une évidence que j’ai mis trente ans à admettre. Alors au lieu de rêver bêtement au Prince Charmant, je cultive les amitiés, les rencontres, les relations avec des personnes qui me font du bien.
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Mais moi, en secret, je ferai une prière pour nous, une prière pour ceux qui restent. D’ailleurs, non, ce ne sera pas une prière. Plutôt une chanson (…) et vous serez le seul à entendre. Ce sera sans doute très inconvenant, une sorte de « chabadabada » qui battra à la cadence de mon cœur. Et vous savez quoi ? Ce sera le contraire du malheur. Chanterez-vous avec moi ? |
(…) je continue de me réveiller chaque matin avec étonnement et un appétit intact pour la vie. Je me demande : que va-t-il se passer aujourd’hui ? En général, pas grand-chose, mais je me contente de peu. L’odeur du café, la couleur du ciel, une chanson à la radio.
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Une douleur se partage-t-elle ? la mienne, en tout cas, a perdu de son pouvoir de nuisance à mesure que nous nous écrivions.
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Je vais donc accepter simplement ce bonheur de vous voir ressurgir du néant où je vous croyais disparu à jamais, et tenter de retisser avec vous le lien fragile que nous appelions amitié.
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Et qui sait ? Peut-être le miracle aura-t-il lieu : je vous croirai encore.
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Vous savez à quoi je rêve, en silence, depuis que nous avons cessé de nous écrire? Je rêve de tout recommencer, mais dans mon nouveau scénario, (…) une correspondance se tisse délicatement, un échange sincère, délesté du poids des mystères, des non-dits, des secrets. Dans mon rêve, nous sommes nous-mêmes. La fiction reste cantonnée au domaine des livres, elle ne déborde pas sur le réel, elle ne nous embrouille pas, elle ne nous joue aucun mauvais tour.
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¿En qué año realizó Kubrick la adaptación de "Lolita" de Vladimir Navokov?