Miénteme, te creeré

Combien de temps nous reste-t-il, à vous et à moi, pour partager ce qui nous reste à partager ? Le ton que vous employez me rend mélancolique, comme si nous étions arrivés au bout du chemin.
C’est votre douceur, en fait, qui me donne du vague à l’âme.

Je vous oubliais l’espace d’une heure ou deux, puis mes pensées revenaient mécaniquement, automatiquement, irrésistiblement vers vous (…)

Il a souri avant de m’expliquer qu’une femme seule qui regarde la mer a forcément un chagrin d’amour. Je n’ai pas protesté. Voyez comme c’est lamentable : je suis un cliché ambulant.

Je dispose également de longues journées silencieuses qui ne réclament que votre présence.

Deux semaines de silence. Mais le dernier courrier est de moi, j’ai vérifié. (…) C’est à vous de m’écrire ! C’est votre tour.

Mon cœur est lourd d’aveux que je ne me sens capable de faire.

Ceci dit, la littérature n’est que mensonge, enfin invention, ce qui est la même chose, l’invention étant un mensonge avoué par avance, non ?

(...) continuez à vous inventer, (...), je vous pardonne même de ne pas exister!

Si notre histoire avait été écrite par vous, je suis certaine que vous auriez trouvé une meilleure fin. Pardonnez-moi de ne pas avoir votre talent.
Je vous embrasse sans doute pour la dernière fois.

Si ce chagrin n’est pas soluble dans l’écriture, dans quoi pourriez-vous bien le diluer?