La tregua

Como el sonido de un cuchillo en el encuentro accidental contra el plato.
Chirriante, hiriente y herido, molesto, sombrío, hueco, vacío y terriblemente muerto.
Así es Santomé. Así asoma, y se muestra en su diario, en su apatía controlada, de la que ni sabe, ni quiere escapar.

En la vulgar cotidianidad que sujeta sus brazos, evapora su alma, la disipa, la borra y le dispara balas de arrugas, de besos tardíos, sombríos otoños, versos de contables de arena seca y ausencia de paz.

No sabe amar, nada tiene, nada da.
Vive ciego, terriblemente ciego de opacidad. A veces es mejor morir un poco para nacer mejor.

Y entonces llegó ella, su luz, su tregua, el último suspiro antes de la invalidez permanente emocional.

Mario Benedetti, te acaricia con su prosa, fina, ingeniosa, profunda.
Una embriagadora pieza musical de letras, sílabas, palabras que forman frases que huelen y saben a pan.

Un texto en forma de diario, que apuñala, que duele, que amarga y a su vez un respiro, una oportunidad...¡un derecho!
El derecho de sentir en tu alma la luz y el amor, aunque solo sea una maldita vez.
Sí, soy romántico. Yo confieso. Lo que no me gusta nada son los besos de algodón, los abrazos de osos amorosos, ni las caricias de melocotón.
Si te rozo, hiero.
Si gozamos, duelo.

Y la tregua es sin duda una llamada de atención, de que el tiempo se gasta, se diluye y no vuelve, se acaba y se apaga.

La vida te concede treguas, tu sabrás como quieres salir de ellas, si puedes. A menudo son tan demoledoras...

Excelente novela de Benedetti, de incalculable belleza en su prosa, donde podría sobrar todo lo demás.

Vive, porque la tregua es todo, y nada más.