Seda

Mil veces buscó los ojos de ella y mil veces ella encontró los suyos. Era una especie de triste danza, secreta e impotente.

Es un dolor extraño. Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca

De vez en cuando, en los días de viento, Hervé Joncour bajaba hasta el lago y pasaba horas mirándolo, puesto que, dibujado en el agua, le parecía ver el inexplicable espectáculo, leve, que había sido su vida.

Era un hilo de oro que corría recto en la trama de una alfombra tejida por un loco.

Hay personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra contemplar un día de lluvia.

Para vivir, Hervé Joncour compraba y vendía gusanos de seda.

Baldabiou decia que venian de Paris a hacer el amor con Madame Blanche, al volver ostentaban en la solapa flores azules, las mismas que ella usaba como anillos en los dedos,

De vez en cuando, en los días de viento, bajaba a través del parque hasta el lago, y permanecía allí durante horas, en la orilla, mirando cómo la superficie del agua se agitaba, formando figuras imprevisibles que brillaban sin orden en todas direcciones. El viento era uno solo, pero sobre aquel espejo de agua parecían miles los que soplaban. De todas partes. Un espectáculo. Leve e inexplicable.

Así pudo ver,
al final,
de repente,
el cielo sobre el palacio tiznarse por el vuelo de cientos de pájaros, como si fuera un estallido de la tierra, pájaros de todo tipo, desorientados, huyendo hacia cualquier parte, enloquecidos, cantando y gritando, pirotécnica explosión de alas y nube de colores disparada en la luz y de sonidos asustados, música en fuga, volando en el cielo.

Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca.