El mar

Los veo allí, a mis pobres padres, jugando a que lo nuestro es un hogar en la infancia del mundo. Su infelicidad fue una de las constantes de mis primeros años, un zumbido agudo e incesante que apenas se podía oír. Yo no los odiaba. Los quería, probablemente.

—¡Por el amor de Dios, no montes el número!— me soltó—. Después de todo, solo me estoy muriendo.

Sí, las cosas perduran, mientras la vida pasa.