El mar

—¡Por el amor de Dios, no montes el número!— me soltó—. Después de todo, solo me estoy muriendo.

Los veo allí, a mis pobres padres, jugando a que lo nuestro es un hogar en la infancia del mundo. Su infelicidad fue una de las constantes de mis primeros años, un zumbido agudo e incesante que apenas se podía oír. Yo no los odiaba. Los quería, probablemente.

Sí, las cosas perduran, mientras la vida pasa.