Ese otro que hay en ti

No sabéis la de vueltas que le he dado a esta reseña porque no sé por dónde atacarla. Llevo dos meses retrasándola y ahora que comienzan las Fallas de Valencia, dada la singularidad de su trama, es el momento... por no decir que ahora o nunca, porque sigo sin saber qué os voy a contar. No me gusta escribir reseñas negativas porque sé que me salen muy negativas, pero si un libro no me ha gustado podéis tener por seguro que no voy a endulzar la reseña, y de este, sintiéndolo mucho, es que no tengo nada positivo que decir. Espero que los dos meses de reposo hayan servido para su cometido atenuante y pasar lo más rápido posible por el trance.

Hablemos del concepto "leer en diagonal". Yo soy incapaz. Si me pongo delante de un libro tengo que leer cada letra, cada palabra, cada frase. de otro modo no me siento autorizada para dar una opinión legítima sobre lo que he leído. Y la verdad es que tampoco me había encontrado en la situación de estar leyendo algo que me pidiese a gritos leer en diagonal... hasta llegar a Ese otro que hay en ti. He sido fuerte, muy, muy fuerte, porque la diagonalidad se desgañitaba intentando llevarme a su bando y yo soy fiel a mis principios, pero de verdad que por ganas no ha sido. Si supiérais la de cosas que tengo apuntadas que quería comentar... pero no lo voy a hacer, por vuestro bien sobre todo: bastante me aguantáis con mis reseñas kilométricas. Lo mínimo imprescindible para que entendáis mi punto de vista y vía.

A ver, estamos en las Fallas de Valencia de 2009. Una adolescente vestida de fallera, montada en su escúter, es arrollada por un tren. Durante la preparación del cadáver para darle sepultura marina, el doctor Germán Casanova se da cuenta de que ha sido violada post-mortem. Su sospecha recae de inmediato sobre el forense. Casanova le acusa sin rodeos, y ahí empieza su trama, una trama que dura años y años y más años y que consiste en probar la necrofilia del forense. Mientras, Casanova se arrejunta con Esmeralda, viuda de su mejor amigo y mujer florero. Poco más se puede decir de ella porque no pinta nada en la historia.

Por otro lado tenemos a Carlota, prostituta de lujo que trabaja con Casanova en los entierros marinos, y que el propio Casanova recomienda como secretaria a su amigo Wallí, abogado corrupto que blanquea dinero de los altos mandatarios valencianos. Esta trama es la incomprensible trama "romántica" de la historia, en la que los dos se pasan las páginas de paraíso fiscal en paraíso fiscal para blanquear capitales mientras Carlota no deja que Wallí le toque un pelo porque ha decidido volver a ser casta y pura: está empeñada en regresar a la cuna y quiere que su novio la trate como a una niña. Aparte Carlota es candidata, como mínimo, al Nobel de Literatura y a un sillón de la RAE, porque semejantes monólogos no se merecen menos.

Hacía mucho, mucho tiempo que sentía tan nula empatía hacia un libro. Ni hacia la historia, ni hacia los personajes, ni (todavía menos) hacia la prosa del autor... Es todo tan pomposo y pedante... ¿Por dónde empiezo? Venga, por lo de thriller romántico.

Pues sí, esta novela está encuadrada dentro de este género. Creo que a la vista de las dos tramas, resulta evidente cuál es la parte del thriller y cuál la parte romántica. ¿Problema gordo? Que llega un punto que el thriller es engullido por la ridícula historia de amor entre Wallí y Carlota... engullida literalmente, y asistimos a páginas y páginas de la historia de estos dos filosofando sobre la vida mientras que el thriller queda reducido a escenas puntuales, y porque hay que darle salida de algún modo, que si no ni eso. Transcurren años (años) en esta situación argumental. La historia no va a ninguna parte, los tiempos no cuadran y estás deseando que aclaren lo del forense, que aclaren lo de Carlota, y que se acabe todo... Cuando la narración llega a su final, y se resuelven las dos tramas (thriller y romántica), te da ya igual. Que termine como sea, pero que termine (que tampoco me gusta como termina, pero eso ya va aparte).

Los personajes. Me han caído todos fatal, que ya he dicho alguna vez que eso me da igual si la historia me parece buena. No es el caso, así que tienes que aguantarte con ellos y con su devenir a lo largo de las páginas: Wallí, abogado corrupto, calzonazos y embelesado/obsesionado con Carlota; Carlota, mujer de plástico que ha llegado al punto de provocarse una diabetes para controlar cada gramo de su cuerpo y que además es muy culta, muy pedante y que quiere volver a ser virgen y niña; Germán Casanova, que arrastra un trauma infantil y que al principio pinta como protagonista de la historia pero que para desgracia de la susodicha, no lo es; y Esmeralda, la mujer despampanante sin seso pero muy lista para lo que quiere. Insoportables todos salvo quizás Germán, y como se lo come la trama romántica, pues ahí se quedó la cosa, aunque protagoniza la (para mí) escena más desagradable del libro y es el único que me hizo sufrir algo.

Este libro se anuncia también como una inmersión en las parafilias y patologías sexuales, que por ahí podría haber salido algo potable, pero nada, que no. La necrofilia del forense solo tiene protagonismo hacia el final de la trama, y se reduce a describir comportamientos sin ahondar absolutamente nada en el tema (tampoco quiero spoilear, lo dejo así). La fantasía sexual de Esmeralda y Germán, que invariablemente escenifican cada mediodía, es la que es y tampoco da para mucho. Lo de Wallí y Carlota podría tener más miga, pero es que te aburren hasta el infinito. Carlota se niega a tener sexo, rehúye todo contacto sexual y recurre constantemente al "trátame como si fuera una niña" mientras Wallí "el sufrido" pela la pava durante años a ver si consigue catar algo. Todo el libro así. al final se intentan dar explicaciones sobre el personaje de Carlota, cerrar su trama... y ya te da igual, sinceramente. No comento los momentos "Por 50 pesetas, nombres de parafilias. Un dos tres, responda otra vez", porque son absurdos y además se repiten varias veces. Para eso leo la wiki.

Por si aparece por ahí alguno diciendo que es que no he entendido el libro... sí, lo he entendido perfectamente. Pero no, no me ha gustado. Y porque no me estoy metiendo en el rollo político de enfrentamientos entre diversas regiones porque me parece una absurdez que no aporta absolutamente nada a la trama. No sé qué esperaba de esta historia, pero lo que hay es lo que lees, y la sobredosis de pretenciosidad que habita en este libro por centímetro cuadrado se me ha hecho muy, muy cuesta arriba, y me ha parecido un soberano tostón.

Si os soy sincera, lo estaba leyendo y me venía la palabra kitsch a la cabeza una y otra vez; la lectura me parecía falsa, impostada, intentando producir constantemente un efecto de buena literatura a base de una prosa artificiosa y unos personajes vacíos con muchas "ínfulas de". Me había comprometido a reseñarlo y por eso no lo abandoné, pero de verdad, cerré el libro con un suspiro de alivio. Soy muy consciente de que esto es solo una apreciación personal, que no es más que la opinión de una lectora, y sí, seguramente es el tipo de libro que los críticos profesionales pondrán por las nubes. Allá cada cual con sus gustos. Desde luego, este libro no era para mí.

Que me perdone quien lo haya leído y le haya gustado, pero de verdad que yo no pude con él. Solo es mi opinión, la de nadie más; que a mí no me haya gustado no significa que no os pueda gustar a vosotros; que a mí no me haya gustado no significa que sea malo; que a mí no me haya gustado no significa nada, salvo que a mí no me ha gustado. No se lo recomiendo a nadie, me cuesta hacerlo, pero sinceramente espero que si alguien lo lee, lo disfrute mucho más que yo. No será muy difícil. de la portada no hablo. Os lo podéis imaginar.
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